fue...

Paisajes de lo informe

2011-05-16T13:13:00.000-03:00

****

Debería haber estudiado esta tarde,
pronto tendré otro examen final,
en cambio abrí la ventana del comedor
para sentir como el viento empujaba mugre.
Invadió el ambiente un aire frío,
es la llegada cíclica del invierno
llevándose el recuerdo de las flores desparramadas
instalando los buzos con capucha por toda la ciudad.

Feria y presentación

2011-04-11T11:38:00.000-03:00

Nos vamos con la cartonerita para Paraná….
Saludos

Fabián Casas y Ariel Minamil

2010-12-07T12:26:00.001-03:00

Raymond Carver responde en Paris Review

2010-12-07T12:05:00.004-03:00

En 1983, una entonces promesa de escritor, Raymond Carver era entrevistado en Paris Review por Mona Simpson y Lewis Buzbee. Más tarde esa misma entrevista sería traducida por Mirta Rosenberg y publicada en el memorable Diario de Poesía argentino en su edición de N°12, Otoño de 1989. Ahora en Lanzallamas les presentamos una difícil selección de esas preguntas y sus extensas y pausadas respuestas. Con usted Raymond Carver a Quemarropa.

- ¿Cuál fue el primer relato que publicó? ¿Y el primer poema?

Fue un relato llamado “Pastoral”, y apareció en Wenstern Humanitis Rewiev. Es una buena revista literaria, que aún publica la universidad de Utah. No me pagaron nada por el relato, pero no importaba. En cuanto al primer poema, se llama “El anillo de bronce”, y apareció en una revista de Arizona que no existe, llamada Targets. En el mismo número había un poema de Charles Bukowski, y me encantó estar con él en la misma revista. En esa época, él era para mí una especie de héroe.

- ¿Podría hablar un poco más de la bebida? Hay muchos escritores que, sin ser alcohólicos, beben mucho?

Probablemente no mucho más que cualquier otro grupo de profesionales. Si lo investigan un poco, se sorprenderían. Por supuesto, hay cierta mitología con el asunto de la bebida, pero yo nunca entré en eso. Mi tema era la bebida misma. Supongo que empecé a beber mucho después de darme cuenta de que las cosas que más deseaba en la vida para mí y mi esposa y mis hijos, no iban a suceder. Es extraño. Uno nunca empieza en la vida con la intención de estar en la ruina o ser alcohólico o farsante o ladrón. O mentiroso.

- ¿Y usted fue todas esas cosas?

Sí. Pero ya no. Oh, miento de tanto en tanto, como todo el mundo.

- ¿Cuándo dejó de beber?

El dos de junio de 1977. Si quiere que le diga la verdad, estoy más orgulloso de eso, de haber dejado de beber, que de cualquier otra cosa que hay hecho en mi vida. Soy un alcohólico recuperado. Siempre seré un alcohólico, pero ya no soy un alcohólico practicante.

- ¿Lamenta muchas de las cosas que ocurrieron antes, cuando sus cosas andaban tan mal?

No puedo cambiar nada ahora. No puedo permitirme lamentar nada. Esa vida ya no existe, y no puedo lamentar que hay pasado. Tengo que vivir en el presente. Esa vida ya no existe… Me resulta tan remota como si le hubiera ocurrido a alguien acerca de quien leí en alguna novela del siglo diecinueve. No paso en el pasado más de cinco minutos al mes. El pasado es verdaderamente un país extranjero, y hacen cosas diferentes allí. Las cosas pasan. De veras siento que he tenido dos vidas diferentes.

- ¿Todavía escribe poesía?

Un poco, pero no suficiente. Quiero escribir más. Si pasa tiempo largo, seis meses o algo así, sin que haya escrito ningún poema, empiezo a ponerme nervioso. Empiezo a preguntarme si he dejado de ser poeta o si he perdido la capacidad de escribir poesía. Entonces suelo sentarme a escribir algunos poemas. Este libro mío que aparecerá en la primavera, Fires, reúne todos los poemas que deseo conservar.

- ¿Cómo se influyen entre sí la escritura de poesía y la narrativa?

Ya no se influyen. Durante mucho tiempo estuve igualmente interesado en escribir narrativa y en escribir poesía. En las revistas, siempre me fijo primero en los poemas que en los relatos. Finalmente, tuve que elegir, y elegí la narrativa. Fue la elección adecuada. No soy un poeta “innato”. No sé si soy algo “innato”, salgo un varón blanco norteamericano. Tal vez me convierta en un poeta ocasional. Pero estoy conforme así. Eso es mejor que no ser ninguna clase de poeta.

- ¿Trabaja en algún lugar particular de su casa?

Sí, arriba, en mi estudio. Es importante para mí tener un lugar propio. Hay muchos días en los que desconectamos el teléfono y ponemos afuera un cartel “Nada de visitas”. Durante muchos años trabajé en la mesa de la cocina, o en la de una biblioteca, o en un auto. Este cuarto propio es un lujo y una necesidad ahora.

- ¿Todavía caza y pesca?

Ya no mucho. Todavía pesco un poco, salmones en el verano, si estoy allá en Washington.

- ¿Cómo espera que sus relatos afecten a la gente?

En realidad no lo sé. Lo dudo. No un cambio en sentido profundo. Tal vez ningún cambio en absoluto. Después de todo el arte es una forma de entretenimiento, ¿no? Tanto para el productor como para el consumidor. Quiero decir que de cierto modo es lo mismo que el billar o jugar a las cartas o al bowling… es sólo una forma diferente –yo diría más elevada– de entretenimiento. No digo que no haya además cierta alimentación espiritual en ello. Por supuesto que la hay. Escuchar un concierto de Beethoven o pasarse un tiempo ante un cuadro de Van Gogh o leer un poema de Blake puede ser una experiencia profunda en una escala en la que jamás podrá serlo el hecho de jugar al bridge o al bowling. El arte es todas las cosas que se suponen que son. Pero el arte es también un entretenimiento superior. ¿Estoy equivocado al pensar así? No lo sé. Pero recuerdo haber leído a los veinte años obras de Strindberg, una novela de Max Frisch, la poesía de Rilke, haber escuchado música de Bartok durante toda la noche, haber visto por televisión un programa especial de la Capilla Sixtina, y haber sentido en cada caso que mi vida tenía que cambiar después de estas experiencias, que era inevitable que me viera afectado por ellas, y cambiara. No había manera de que no me convirtiera en una persona diferente. Pero entonces descubrí, muy rápidamente, que mi vida iba a cambiar después de todo. Al menos no de una manera que yo pudiera ver, perceptible. Entendí entonces que el arte era algo que yo podía perseguir cuando tuviera tiempo para él, cuando pudiera permitírmelo, y eso es todo. El arte era un lujo y no iba a cambiarme, ni a mí ni a mi vida. Creo que llegué a la dura conclusión de que el arte no hace ocurrir nada. No. No creo ni por un instante en esa tontería shelleyana que dice que los poetas son los “legisladores no reconocidos” de este mundo. ¡Qué idea! Isak Dinesen dio que ella escribía un poquito cada día, sin esperanza y sin desesperación. Me gusta eso. Pasó la época, si es que alguna vez existió para nosotros, en la que una novela o una pieza teatral o un libro de poemas podía cambiar las ideas de la gente acerca del mundo en el que viven o acerca de sí mismos. Tal vez escribir ficción acerca de clases particulares de personas que viven cierta clase particular de vida permite que ciertas áreas de la vida sean comprendidas un poco mejor que antes. Pero me temo que eso sea todo, al menos en lo que a mí se refiere. Tal vez sea diferente en el caso de la poesía. Tess ha recibido cartas de gente que ha leído sus poemas y le dicen que los poemas los han salvado de tirarse desde un acantilado o de ahogarse, etc. Pero eso es otra cosa. La buena narrativa es, en parte, una transmisión de noticias entre este mundo y el otro. Ese fin es bueno en sí mismo, creo. Pero cambiar las cosas por medio de la ficción, cambiar la afiliación política de alguien o el sistema político mismo, o salvar las ballenas o a los abetos de la extinción, no. No si ésa es la clase de cambio a la que usted se refiere. Y tampoco creo que eso sea lo que la escritura tiene que hacer. No tiene que hacer nada. Sólo tiene que estar allí por el feroz placer que nos da hacerla, y por la clase diferente de placer que produce leer algo durable y hecho para durar, así como bello en sí mismo. Algo que irradia luz, un resplandor persistente y firme, por penumbroso que sea.

Raymond Carver.

* Edición inflamable de Lanzallamas.org

* Ilustración Jko (Navaja)

LECTOCHUPI 9.11

2010-11-09T08:52:00.002-03:00

Lectochupi 9.11

Lectura de poesía + literatura + ensayos + loquesea

+ elixires + charloteo + invitados especiales

Leen

Bruno Revello + Hernán Laske

(y endispué, quien se anime)

Miércoles 9 de noviembre/10 – 21hs – Diag. España 169

(Llevar algo para beber y leer)

El colectivo editorial El Fracaso, para su producto La Poronguita, invita a una nueva edición del Lectochupi, a realizarse el próximo miércoles 10 de noviembre a las 21, en el local ubicado en diagonal España 169 de Neuquén. En esta ocasión, leerán con nosotros Bruno Revello y Hernán Laske, para luego continuar entre todos con lecturas a la canasta.

Bruno Revello, neuquino como la corrupción. Nació el mismo día que Al Scarface Capone, Cassius Marcellus Clay Jr. y Anne Brontë, aunque en 1985. Estudia Letras en la UNCo, es Técnico electrónico y bombero desempleado, por lo que se desempeña reparando computadoras e instalando Windchots XP piratas. Publicó: Cabezotas Peladas y Otros (2009) (poemario erótico de autodescubrimiento corporal), Perro Nuevo Perro Viejo (2010). Es el editor Responsable de Cartonerita Solar.

Hernán Laske (Entre Ríos, vecino del compositor agrario Alfredo de Angelis). Reside en Nqn desde el 2005. Ratón Blanco (Colisión Libros-2009), su primer libro de cuentos fue traducido al Alemán, y presentado en la Feria del Libro en Frankfurt (a que no saben para qué fue la Cristinita a Frankfurt?, chiiii). Ha publicado poesía en las revistas “Puentes Amarillos”, "Generación Abierte". El año próximo publica su primera novela.

El Ciclo Lectochupi es un proyecto Poronguiti.ano de promover el goce baco-literario para partir en dos a la semana. Nos juntamos a leer poesía, cuentos breves, fragmentos de novelas, ensayos y cuanta letra encontremos escrita y nos produzca placer. Con y/o sin debate. Están todos y todas invitados/as. Sólo pedimos que traigan algo para humedecer las gargantas luego de tanto leer y charlotear, y alguna lectura para compartir.

8 Bit Jesus

2010-09-08T09:35:00.002-03:00

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Fogwill, buen viaje.

2010-08-23T08:35:00.000-03:00

me entero que se murió Fogwill... me sorprendo. Automáticamente resuenan en mi mente varias líneas de los cuentos que estoy leyendo pero sobre todo estos poemas.... Buen viaje.

VERSIÓN(de VERSIONES SOBRE EL MAR)
El mismo mar nos pierde: nos encuentra
y nos pierde con su pulso marino.
Y con su eterno nunca nos despierta
del siempre breve sueño de un camino.
Pero no hay mar: el mar es solo ausencia
en la sílaba mar: pasa el sonido
y queda el hombre frente a un mar que inventa
y pierde entre los pulsos del sentido.
Pulsos del mar que intermitentes traman
su recomienzo siempre suspendido.
Fondo que es forma, superficie y pausas
de un deseo en rompientes que reclaman
perderse por partir o estar partido
y aquí quedarse en un hacer sin causas.

VERSIÓN(de VERSIONES SOBRE EL MAR)
Soy yo al mirarla y ella ya no es ella
sino yo en ella y ella en mí. Al mirarla
soy la mirada y soy lo que por ella
en ella me convierte al reflejarla.
Es como un mar, y como al mar, la huella
de erosión y de azar llama a desearla
allí, donde ficticia es real, y es bella:
tras la verdad de la ficción de amarla.
Hay un pulso marino que me lleva
a perderme en las aguas del abismo
llamado amar por un amor que juega
a convertirme en ella y en mí mismo
hundiéndome en su mar para sumarme
a la que hace nacer de mí al mirarme.

VERSIÓN(de DIALOGOS DEL AIRE)
por Once
Fumar: quemar un tiempo acumulado
por el trabajo humano en el tabaco.
Colmar la nada que parece el aire
con las formas del humo contrololable.
Llenar todo vacío con los sueños
de otros que por ajenos son más nuestros.
Tramar con las imágenes triviales
de los medios, nuestras escenas reales.
Placer pequeño, humano, tolerable.
Social, fiscalizado, numerable.
Fumar: desear que lleva hacia un deseo
de volver a desear buscando el nuevo
desear que nunca cese y siga ardiendo
y en sed que arda insaciada arder viviendo.

VERSIÓN(de DIALOGOS DEL AIRE)
por Catorce
El placer de fumar, el placer de quemar
lo que nos llega sólo para ser consumido
y en eso se consuma. El placer de encontrar
en la nada del aire un sabor conocido
un aroma sin nombre, conocido, habitual.
El placer del colmar el aire, este vacío
con el cuerpo del humo que se disolverá
en la nada del aire cesando, convertido
en deseo de volver a desear y volver
otra vez a desear persiguiendo un deseo
intacto que no cese ni se apague al prender
la brasa y que arda en ella convertido en un fuego
ínfimo y casi interior y casi eterno y lento
como el hombre, aspirado desde un vacío del tiempo.

VERSIÓN (De Fuego de las Imagenes)
Jeinseits Der Lustsprinzip
El poco peso, el paso de la vida
su identidad perdiéndose en el tiempo
volviéndose memoria y disolviendo
tu “hoy” en su ayer, tu “ya” en visión perdida.
La libertad, apenas sostenida
por la escena que traman unos sueños
de libertad: sin peso, en piso incierto
se funda la obra para pasar la vida
que en ella pasa. ¿O pasa por ser ella
y por ser paso no es sino su huella
en la memoria..? Si ya hoy lo que yo era
no es lo que soy: ¿El hoy no es una espera
de alguien hacia quien voy sin saber cuándo
me alcanzará y soy yo y me está llevando..?

VERSIÓN (de Nueve Lieder)
Will will fulfil the treasure of thy love/ Ay, fill it full with wills and my will one… W.S.

Se vuelve hacia la nada y vuelve a mí
y en mí se vuelve nada este deseo
sed de niebla que niega ser allí
para afirmarse en el aquí que creo.
Pensada sed: nombrándola viví
y ví niebla en los signos donde hoy leo
dos nombres en el nombre que de mí
solo nombra un desear no ser deseo.
Ser sed de hacer que al no cesar saciada
sea saciada en mas sed y crezca haciéndose
como la niebla entera ya colmada
de sí y de luz oulta un mundo yéndose.
Desear ser sed: volverse sed deseada
ser toda sed vivida en sed viviéndose.

VERSIÓN(de Sentimiento de Sí)
Voz que creada de sí, gritando a nada
repite voces anteriores: vive
en los silencios de otra voz que escribe
una oración con su compás armada.
Eco de lo perdido que sonaba
y seguirá sonando mientras mide
el pulso de la frase que divide
cada palabra en su mitad negada.
Padres: patrones de la voz legada.
Metros: silencios en mi voz tejidos
solo para formarla y revelarla.
Padres: metros maestros de palabras
restos de lo legado y lo perdido
poderes, patrias, potestades, nada.

VERSIÓN(de Sentimiento de Sí)
Voz que creada de sí, gritando a nada
vuelves a aparecer intercalada
aquí en mi voz grabando tu cadencia:
eco que canta donde me silencia.
Eco que me silencia y me revela.
Eco que es yo, que fuí y que me desvela
habitándome aún con oraciones
que forman mi razón: sus omisiones.
Misión de oír y de escuchar latidos
de tantos muertos que en la voz habitan
(Se repiten en mí cuando los mido
midiendo estas palabras que los citan).
Yo estoy entero aquí, pero partiendo
frases que me dividen y no entiendo.

visión to go - Ron Winkler

2010-08-06T11:27:00.000-03:00

el bosque es una bella forma de aglutinamiento.
los árboles, por ejemplo, suelen echar ramas
de forma perfecta y dan, sin embargo, una impresión de
naturalidad.
a veces se mueve algo entre las ramas
podría ser una cosa o también algún tipo
de información idílica. un sitio alado
con un enorme potencial de exactitud
si quieres puedo hacerte una copia.

Versión de Cecilia Pavón

Ron Winkler nació en 1973 en Jena; se mudó a Berlín después de haber realizado estudios de Germanística e Historia. Escritor, poeta y crítico literario. En 2005 obtuvo el Leonce-und-Lena-Preis, la distinción más alta para poetas jóvenes en Alemania.

3 Nuevas Publicaciones: Callero - Blatt - Carrasco

2010-07-30T20:09:00.002-03:00

+ info

Entrevista a Allen Ginsberg: sobre el lenguaje, la poesía, el ritmo y el canto

2010-07-21T11:17:00.000-03:00

P: ¿Sería justo decir que el lenguaje se interpone en el camino de la verdad o en el camino para obtener la verdad?

AG: Muy seguido, por el modo en que el lenguaje es usado. Pero hay uno o dos usos del lenguaje que son idénticos a la verdad, como en cierta práctica poética, donde el lenguaje es usado como mantra, puramente como encanto mágico, no como descripción racional (la cual uno usualmente presupondría como más cercana a la verdad), donde cualquier intento de descripción racional es abandonado, inclusive desde el principio y se comprende que el lenguaje es puramente encanto mágico, que su función es ser solamente un encanto mágico, o mantra, u oración, para decirlo de alguna manera; que su función es la de ser solamente un vehículo fisiológico para los sentimientos y que es entendido como tal.

En otras palabras, si sabes que vas a usar el lenguaje para decir “¡Oh!”, entonces el “¡Oh!” es idéntico al movimiento del cuerpo que dice “¡Oh!”, o al sentimiento. O bien, el lamento “¡Oh!”, la exclamación, el uso exclamatorio del lenguaje, es idéntico a su función, es pues, en este sentido, una verdad completa. Cuando dije encanto mágico, o uso mágico del lenguaje, eso es todo lo que quise decir: uso exclamatorio, emocional, afectivo, en el que el lenguaje no intenta contener ningún otro peso de “realidad” que el de una proyección puramente subjetiva del cuerpo. Así que esa es una teoría del mantra.

Básicamente, lo que estoy diciendo, es que la experiencia, así como la razón, muestran que cuando tenemos que reducir a palabras nuestra conciencia multi-sensorial de un evento que conocemos, tenemos que abstraer a tal grado que eliminamos la mayoría de los detalles de dicho evento, ¿no es cierto? De esta manera, una descripción de un evento, hecha a través del lenguaje, no es idéntica al evento, es una abstracción del evento. Tan es una abstracción, que recoge solamente ciertos aspectos del evento que nos preocupa en ese momento. Así, de ninguna manera se puede decir de la descripción de un evento, hecha por medio del lenguaje, que sea completa y realmente representativa de tal evento. De hecho ni siquiera sabemos si éste existe, y sólo llamamos evento a algo porque lo vemos, oímos y olemos, y todas estas son funciones muy especializadas y estrictamente humanas, como ver, oler, oír.

Lo que podría ser un gran evento a colores para nosotros, podría no serlo para un perro, porque los perros ven en blanco y negro. De hecho una abeja ve miríadas más de facetas. De esta manera, son nuestros particulares sentidos los que colaboran con cualquier cosa que esté sucediendo afuera para hacer que un evento comience. Luego, cuando reducimos lo que sucedió afuera (sea lo que sea que haya sido), además de aquello que pudimos recoger con nuestros patrones de selección, con nuestros sentidos, además de la otra eliminación, esto es, cuando decimos “fue una explosión”, o “fue un concierto”, o “fue una gran redada, una gran redada en la universidad”; así, para el momento en que ya reducimos todo a una pura descripción de palabras, ya está tan ausente de cualquier cosa que podría haber ocurrido en la eternidad, que no podemos decir que estemos hablando sobre ninguna cosa coherentemente real.

Sin embargo, si alguien quisiera, se podría redefinir el uso del lenguaje, y decir que tiene otro uso, el cual es puramente expresivo, subjetivamente expresivo, donde la respiración exhalada es una articulación consciente del sentimiento… entonces la respiración hablada, “Ah-om”, “Oh”, “Ah” o “Uuuh”, es idéntica al evento que describe, porque es el evento… Como dice Blake, “Pues una lágrima es algo intelectual / Y un suspiro es la espada de un Rey Ángel”. La lágrima y el suspiro… bueno, se podría hablar del suspiro, en cualquier categoría, como una forma del lenguaje. El suspiro articula claramente un estado del cuerpo, un estado de sentimiento, un estado de conciencia; no solamente lo articula, sino que es idéntico con su propia Idea. De esta manera, tal como la lágrima, también es, presuntamente, algo intelectual. Justo como el orgasmo es idéntico a sí mismo, igual el suspiro es idéntico a sí mismo. El sonido del suspiro (bueno, no es el suspiro completo porque también está el movimiento de la respiración), es idéntico a lo que significa, a diferencia de la mayoría de los enunciados, o a diferencia de la mayoría de los sonidos. La mayoría de los sonidos no son completamente idénticos a lo que se refieren.

Hay otro aspecto del lenguaje que no es generalmente tomado en cuenta cuando se discute su utilidad para comunicar el conocimiento; este aspecto no es generalmente considerado cuando tratamos de dividir y analizar lo que el lenguaje es, cómo está funcionando, y para qué está siendo usado: el tono de la voz o la intención con la que se pronuncia (si el lenguaje es pronunciado en voz alta), porque eso lo hace diferente de cuando es sólo lectura de vista. Puedes usar las mismas palabras, y decirlas con tonos diferentes, de “Te quiero a ti” a “Te quiero a ti”. Dos personas pueden decir exactamente la misma cosa con la misma intención, y una persona realmente sentirla y la otra no sentirla, puedes notar la diferencia porque una voz sale del centro del cuerpo; otra voz es sólo un pequeño parloteo debilitado y superficial, de la parte superior de la laringe.

De esta manera, entre David Dellinger diciendo “Tenemos que terminar la guerra”, y Kissinger diciendo “Tenemos que terminar la guerra”, hay una diferencia de contenido; aunque ambos digan las mismas palabras. Señalaré un aspecto del sonido: el tono de la voz, particularmente en nuestros días, cuando estamos confrontados con la imagen de una sola persona hablando, multiplicada innumerables veces en televisión. La gente intuitivamente la escucha, pero es esencial revisar conscientemente el tono de voz, de cuerpo, como un camino para descubrir si la voz es o no es genuina, si de verdad quiere decir lo que dice. La mejor manera de hacerlo es no ser confundidos por la presentación intelectual, o el patrón asociativo, expuesto con propósitos hipnóticos por medio de las palabras mismas, sino buscar el vehículo que está debajo de ellas. Dicho vehículo es la voz: fijarnos si la voz en sí misma, a nivel de su intención, es un vehículo aceptable. Tenemos derecho, en ese sentido, a ser estéticos, o para ponerlo de otra manera, tenemos derecho a ser emotivos, más que nada tenemos derecho a nuestros sentimientos, así que tenemos que revisar los sentimientos de la voz, comprender su intención.

Así que está el tono, o intención de la voz, o sentimiento de la voz, lo cual está muy conectado con el ritmo del lenguaje: si es un ritmo natural de lenguaje, o si es un forzado ritmo artificial, seco, burocrático, influido por múltiples maquinarias, afectado por haber pasado a través de varias máquinas de escribir; si es una auténtica voz humana y personal hablando o una voz que ha sido filtrada por tantas máquinas que el ritmo humano se ha perdido.

En su mayoría, el discurso público es un pseudo-evento, en el sentido de que no es el producto de un ser, literalmente, humano; es literalmente no-humano. Pasa por tantas manos y tantas máquinas, que ya no representa a un organismo humano inspirando y expirando, inhalando y exhalando, rítmicamente. La estructura del enunciado ya no tiene relación con ninguna intención de la voz que pudiera ser rastreada a partir de las líneas de inhalación y exhalación. En otras palabras, es triste decirlo, la voz finalmente puede ser separada del cuerpo. Si la voz es completamente separada del cuerpo, significa que el ritmo estará jodido, significa que la intención de la voz estará jodida, significa que en realidad ya no tiene ningún contenido humano. Probablemente significa que no significa nada, aún, finalmente. (Por significar, entiendo cualquier cosa que pudiera ser conectada de vuelta al universo físico o al universo humano).

De esta manera, las características del mantra o de lo poético (la semilla de lo poético es el mantra), son la atención al ritmo, la conexión con la respiración, con la respiración real, la intención de la voz y, por lo tanto, la conexión con el cuerpo. Charles Olson habla acerca de la poesía como una extensión de la fisiología, el lenguaje como una extensión de la fisiología, principalmente desde este punto de vista: las palabras que pronunciamos se conectan, finalmente, con nuestro cuerpo, se conectan, particularmente, con nuestra respiración, y la respiración se conecta al sentimiento, al sentimiento articulado en lenguaje. La poesía es una rítmica articulación vocal de sentimiento, y el contenido de la poesía es sentimiento, además de lo que quedaría si eliminamos el sentimiento, supongo que cadenas de asociaciones, lenguaje de reflejo condicionado.

La propuesta hindú es que hay facultades del lenguaje sonoro del cuerpo que se han atrofiado en las recientes y transitorias culturas que sustituyeron la comunicación interpersonal de imágenes por la reproducción mecánica de imágenes. Parecido a los términos de McLuhan, la misma naturaleza de la lectura y del pensamiento lineal, y del lenguaje reproducido (imágenes del lenguaje reproducidas y leídas silenciosamente), han tendido a abstraer la comunicación del lenguaje y a adelgazarlo, a darle menos cuerpo, menos significado. Así, las facultades del sonido del cuerpo y la expresión del lenguaje que poseía una profunda respiración rítmica, se han atrofiado.

Sin embargo, eso es sólo una condición temporal: de los veinte mil años de historia intelectual registrada desde las pinturas rupestres de la cueva de Magdalena hasta el presente, es sólo en los últimos cien años, o algo así, que hemos abandonado completamente la comunicación de voz directa y los ejercicios de comunicación con voz, incluyendo el canto, el cual es característico de la mayoría de los grupos tribales esparcidos por todo el globo, a través de un más largo y viable periodo, que el de nuestra muy transitoria civilización mecánica.

Ahora estamos examinando la epistemología bajo circunstancias muy peculiares, usando el lenguaje para discutir los límites del lenguaje. No tenemos el arsenal filosófico o educacional de sociedades tribales más sofisticadas que poseen un conocimiento mucho más variado de los sonidos corporales. Los indios americanos hicieron también cantos y bailes comunitarios, a la vez como meditación, como parte de sus rituales para la recolección de los alimentos. Con el propósito de matar a un búfalo, tenía que haber meditación sobre el alma del búfalo, imitación del búfalo, un canto al búfalo, una identificación con el búfalo y un conocimiento sacramental del búfalo que nosotros no tenemos cuando compramos una pieza pre-empaquetada de carne congelada en un pedazo de plástico. Así también, requería de sentarse, paciencia, observación interna y cantos rítmicos, sólo para atrapar a un búfalo, o incluso para atrapar a un conejo, la paciencia requerida para sentarse debajo de un árbol, oler, esperar y escuchar.

Esa paciencia requerida para la recolección de los alimentos condicionó a la conciencia mental a una mayor atención hacia los pequeños e inmediatos detalles que rodean al cuerpo, condicionó al recolector tribal de alimentos, andando en su ocupación práctica, a una relación más directa (a través de sus sentidos) con el mundo exterior, de la misma forma en que nuestra división del trabajo y la absorción mental bajo las condiciones del lenguaje escrito condiciona nuestra conciencia a aceptar como real aquello que puede ser formulado en secuencia verbal, y puesto en papel, leído silenciosamente y fotocopiado. Lo que significa que para nosotros, sólo un evento escrito es creíble o real, mientras que los indios o los miembros de otras culturas tomarían su evento, su realidad, y actuarían sobre ella más directamente.

Si nuestro sistema es una ventaja o no, no lo sé. Tal como se presenta, parece estar arruinando al planeta. La misma naturaleza de nuestro poder de abstracción nos condena a perder el contacto con los detalles. Por consiguiente, las raíces mismas de los árboles se están secando, marchitando, los océanos están siendo contaminados, simplemente porque hemos reducido todo a un lenguaje que puede ser pasado a través de máquinas. Obviamente las máquinas no son lo suficientemente sofisticadas para tomar en cuenta todas las variables, en este sentido no son tan sofisticadas como los hombres y las mujeres. Hemos perdido nuestro mundo persiguiendo nuestro tipo de especialización del lenguaje.

De acuerdo al budista Sutra del Diamante “todas las concepciones sobre la existencia del yo así como todas las concepciones sobre la no-existencia del yo; todas las concepciones sobre la existencia del Ser Supremo, así omo todas las concepciones sobre la no-existencia del Ser Supremo, son igualmente arbitrarias porque son sólo concepciones...”; y, en realidad, tales concepciones no son la entidad (o la no-entidad) dentro de la cual estamos colocados, pues ella no tiene categoría, nombre o abstracción, sino que es en sí misma, y como tal, está “abierta”, esto es, no es limitada por el lenguaje.

Ya que la “vida” no puede ser categorizada, la conducta mágica dentro de ella no puede ser reglamentada, ya que no hay reglas. Por lo tanto, para un conocimiento más elevado del centro de todo esto, o para un aspecto del conocimiento del mismo, uno tendría que usar un lenguaje que fuese idéntico con el comportamiento de la entidad en sí misma, más bien que un lenguaje descriptivo del comportamiento de la entidad. Y ese comportamiento del lenguaje en sí mismo es una oración. De esta manera, yo diría que la forma más alta de la investigación epistemológica sería la oración. Por oración quiero decir un tipo de mantra. En otras palabras, el uso del lenguaje rítmico para despertar los sentidos, despertar las percepciones, y despertar el sentido del espacio interno, para alterar toda la conciencia en sí misma, más que para reacomodar de otra forma los dígitos del lenguaje dentro del ámbito de la conciencia. Puede ser callada o silenciosa, puede ser una oración sin palabras, por ejemplo; sólo pura atención, tal vez la atención a la respiración, o la atención a nada en particular.

Recientemente leí una Sadhana de la secta Nyingmapa del budismo tántrico tibetano, la misma secta que enseña el mantra “Oh Ah Hum Vajra Guru Padma Siddhi Hum” actualmente en América. El ritual incluía una serie de oraciones preparatorias y visualizaciones de deidades ideológicas y formaba una actitud mental de meditación. Hacia el final de la Sadhana la instrucción abruptamente dice: “Descanse en un estado no-conceptual la Mente tanto como sea posible”.

Y eso es como el corazón de todo, el resto de la magia sólo era una invocación de bendiciones preparándote para sentarte quieto. Habiendo agotado todo tipo de concepciones de las formas de Buda sentado en la parte superior de tu cabeza, colmando tu cuerpo con ambrosía y todo lo demás, finalmente permaneces en un estado mental no conceptual.

Hay un guru en Nueva York enseñando esto, y le pregunté, “¿Cómo haces eso?” Porque estoy acostumbrado a hacer un mantra, como sentarse, meditar con un mantra, entonces dijo “oh, bueno, una manera es mirar entre los pensamientos, en los intersticios entre los pensamientos”. Así que esta teoría del conocimiento es muy pragmática, cosa práctica: estos maestros en realidad examinan la procesión de los pensamientos en la cabeza, escarban. En otras palabras, la meditación no toma como un hecho dado la realidad exclusiva de los “pensamientos”, como la epistemología occidental de cierta manera lo hace. No toma como un hecho dado la sustancialidad del proceso de lenguaje-pensamiento que considera a la naturaleza del conocimiento. La meditación no significa examinar meramente la definición de las palabras, significa examinar el material mental del que están hechas las palabras, o el material mental del que está hecha la conciencia. De esta manera, una sugerencia práctica para entrar en esto es “bueno, ya, ahora, mira los espacios entre los pensamientos”. Lo cual significa que tienes en realidad que, literalmente, examinar el pensamiento, no perderte en él. En otras palabras, no te vuelves parte del pensamiento y eres arrastrado en él, como en un bote. Te sales del bote, y examinas la naturaleza del pensamiento en sí mismo, y eso, supongo, es verdadera epistemología... y ahí a donde la epistemología occidental conduce finalmente, en ciertos escritores. Tendría que llegar a eso, a menos que fuera a existir dentro de este sistema de sueño encerrado, que nunca realmente saliera de sí misma, pues yo creo que el conocimiento real comienza con el examen de la naturaleza o de la materia del pensamiento acerca del conocimiento, examinando el terreno en el cual los pensamientos tienen lugar.

En la cultura occidental el equivalente de ese tipo de investigación se encuentra en la tradición gnóstica. Tendrías que empezar con Heráclito, examinar a Porfirio, a Jámblico, a Jacobo Boehme y Pitágoras. Hay, de hecho, una fuerte tradición occidental en esta área, aunque no es estudiada extensamente como parte de la filosofía formal, porque alrededor del 300 d. de C., cuando el Emperador Constantino se hizo cargo de la Iglesia, fue extirpada por la así llamada cia de aquel tiempo, pues era anti-autoritaria.

Alrededor de 1750 en Inglaterra hubo un gran helenista y latinista llamado Thomas Taylor, quien tradujo todos los fragmentos de los Padres de la Iglesia que sobrevivieron a las quemas ordenadas por Constantino y el Concilio de Nicea, cuando condenaron todas las doctrinas heréticas, se quemaron todos los registros escritos acerca del hecho de que algunas modalidades alternativas del universo pudieran ser vistas o examinadas y reforzaron al Uno central y autoritario representado por Jehová-Constantino-Emperador-Papa. Hecho el trato, Constantino sería la cabeza de la Iglesia y también la cabeza del Estado, y también sus chicos determinarían qué teorías de la naturaleza de la realidad eran aceptables para la Iglesia y el Estado. En otras palabras, hubo una realidad oficial impuesta dentro de las palabras “¡tampoco te salgas fuera de las palabras!” Esto fue parte del trato.

Así, Taylor recopiló todos estos fragmentos, y sus manuscritos fueron examinados detenidamente por William Blake y por todos los revolucionarios de su tiempo, incluso Thomas Paine. Coleridge sacó un gran provecho de Taylor, así como lo hizo Shelley. Bronson Alcott fue a Inglaterra para obtener un acervo del trabajo de Taylor, acervo que trajo de regreso a Brook Farm, lo cual afectó toda la tradición americana del Trascendentalismo. Cuando los comunistas de Brook Farm no estaban leyendo los Upanishads y los Vedas, estaban preparando textos gnósticos neoplatónicos de Taylor. Lo cual pudo haber afectado a Herman Melville, quien probablemente también vio esos textos. Los libros específicos que Alcott trajo después de su regreso de Inglaterra fueron prestados a Emerson, y comentados por ellos dos.

De esta manera, el examen de la mente es, por mucho, parte de nuestra propia tradición americana. Ahí es donde entra William James, cuando comienza a incursionar en la fenomenología práctica, y entra en la praxis de la conciencia alterada en The Varieties of Religious Experience. Eso estableció una condición para los experimentos pragmáticos sobre penetración trascendental en Harvard, lo cual llevó a la poética de Gertrude Stein, cuya poesía era una forma de meditación o de examen del lenguaje mismo, por medio de la repetición, una y otra vez, en diferentes combinaciones, para ver si podía ser removido de asociaciones condicionadas, como lavando las palabras de toda asociación para que fueran sólo sonidos mántricos.

Eso también llevó a cierta situación en 1919, cuando Virgil Thomson (que luego sería amigo de Gertrude Stein) era un joven músico que andaba por Harvard hablando con S. Foster Damon (quien era un erudito sobre Blake). Pienso que Damon le dio a Thomson la obra Four Saints in Three Acts, o algún texto de Gertrude Stein, a manera de un estudio del lenguaje y la conciencia. Y en este viejo contexto de William James (el capítulo de las revelaciones anestéticas de The Varieties of Religious Experience), Virgil Thomson le dio a S. Foster Damon dos biznagas de peyote en los campos de Harvard.

De esta manera, la tradición occidental gnóstica puede ser estudiada mejor en cierto dicho de Pitágoras “todo lo que vemos cuando [estamos] despiertos está muerto, y cuando [estamos] dormidos, sueño”; o, en relación con el uso del lenguaje para generalizar, el viejo enunciado de Heráclito todavía se sostiene: “no puedes meterte en el mismo río dos veces”. Lo cual quiere decir que no puedes hacer una generalización buena un minuto después, no exactamente la misma generalización. No puedes hacer un enunciado absolutamente descriptivo de un evento, aun si el enunciado es idéntico al evento. Incluso un Om no es eterno, en el sentido de que el Om cambia dependiendo del que dice Om, de minuto a minuto. No hay un lugar dónde esconderse, aun en el mantra. No hay descanso de la creación continua o el cambio.

¿Alguna pregunta?

P: Tengo una sobre lo que dijo acerca del canto, y de cómo en la sociedad contemporánea, al menos en Estados Unidos, parece haber dejado de existir. ¿Podría explicar eso? ¿Por qué hay personas pensando diferente? ¿Por qué piensan que esto ya no tiene importancia?

AG: Bueno, por muchas razones diferentes. No es, inclusive, exactamente verdad decir que ha dejado de existir completamente, porque la tradición negra mantiene vigente el canto, en el sentido de que el canto corporal está todavía en el jazz y en las alabanzas espirituales, hasta su uso político en “We Shall Overcome”; todavía hay remanentes de cantos, bailes y tamborileos africanos.

Pero mientras que en la cultura negra algo muy hondo del alma es el modo dominante, en la cultura blanca algo muy superficial y anti-canto, como Mantovani, Musak o Pat Bone es lo dominante, excepto por algún folk-rock prometeico. Diría que la razón de ello es, quizás, el capitalismo; esto es, la usura. La gente tratando de hacer dinero a través de la producción en masa, monopolizando las máquinas reproductoras, dominando la impresión (la maquinaria de la reproducción de imágenes), la televisión y la radio. El hecho de que el espacio de transmisión de la radio y la televisión está a la venta (no es propiedad común sino algo integrado a la Rueda Comercial), significa que sólo ese sonido corporal, que sea comercial, será transmitido.

La televisión es un enlace de conexión neurológica entre las células separadas del cuerpo político de nuestra cultura. Y nuestra red de comunicaciones está dominada por la usura capitalista, en otras palabras, tienes que hacer dinero en ella. Hasta el punto que el canto corporal es una afirmación de compartir el alma de manera no-usurera, común, comunal, comunista, entre todos los miembros del cuerpo político, no simplemente con los miembros del cuerpo político, sino con los miembros del cuerpo de la naturaleza, incluyendo los animales, los árboles y las hierbas… hasta el punto que el canto comunal más alto es un canto de unión y de identidad con toda la naturaleza, y que el capitalismo y nuestro sistema económico requiere del excesivo corte en pedazos de la naturaleza en la tala, o de minar y agotar la naturaleza; hasta ese punto pienso que es parcialmente nuestro sistema económico el que nos prohibe cantar. Parcialmente debido a la misma naturaleza de la maquinaria.

P: Es interesante también que en las iglesias en nuestros días no encontrarás nada como los cantos gregorianos. Recuerdo mi experiencia cuando teníamos cantos, no en una iglesia católica pero en una protestante. Lo hicimos, pero no era muy popular.

AG: Probablemente era vergonzoso. Porque es un área entera de sentimiento, de un sentimiento ritual de familia comunal, el cual es temido. La razón por la cual es temido es porque es una ruptura hacia una nueva conciencia, la cual no es como la conciencia social inculcada por la televisión, la radio, los periódicos o la política, es otra conciencia de animal mamífero, que está unificada con el mundo, la conciencia que compartimos, la compasiva conciencia de la mente y el corazón que compartimos con las águilas y las ballenas azules. Y ya que seguimos matando todas las ballenas y las águilas, no sería apropiado darle voz a esa conciencia; quiero decir que sería revolucionario darle voz a esa conciencia, articular esa conciencia, y darle la bienvenida para que haga despertar la conciencia en la parte frontal del cerebro. Es por eso que las formas africanas rituales de jazz siempre fueron, en un sentido, revolucionarias, y cuando fueron llevadas al otro lado del Atlántico a través de los Beatles y los Rolling Stones, por medio del rock, por medio de la electrónica, de vuelta a los hijos de otra generación, quienes comenzaron a mover sus caderas, y a hacer ese sonido del canto, era parte de la revolución, como la Sociedad John Birch dijo en 1965, muy proféticamente. Dijo que los Beatles estaban usando ritmos hipnóticos, movimientos corporales y vibraciones extrañas para alterar la conciencia de los chicos, y para hipnotizarlos y tener otra conciencia a través de eso, lo cual no era como la “razonable” moral norteamericana. Se suponía que el rock iba a disolver la conciencia racional del mundo occidental. Lo vieron inmediatamente como una amenaza y un peligro, ¿recuerdan esos panfletos de los sesentas?

Raymond Carver - El rasguño

2010-07-18T22:57:00.001-03:00

Quiero leer algo de la poesía de Carver. No encuentro nada en español o lo que encuentro siempre es lo mismo, así que decido (debuto) traducir algunos de los poemas que encontré en A merican Poems. Es mi primer acercamiento al ejercicio de la traducción. Cualquier indicación útil y bien recibida. Va mi humilde incursión.

Raymond Carver - El rasguño
Desperté con una mancha de sangre
sobre mi ojo. Un rasguño
a mitad de camino en mi frente.
Sin embargo en estos días estoy durmiendo solo
¿Por qué levantaría un hombre su mano
contra sí mismo, aun en sueños?
Es esta y otras preguntas similares
las que intento/trato responderme esta mañana
mientras estudio mi cara en la ventana
traducción: x ubu.

The scratch
I woke up with a spot of blood
over my eye. A scratch
halfway across my forehead.
But I'm sleeping alone these days.
Why on earth would a man raise his hand
against himself, even in sleep?
It's this and similar questions
I'm trying to answer this morning.
As I study my face in the window.

2010-07-14T17:17:00.000-03:00

Viajamos en bicicletas alquiladas con casquito e inflador
el ripio hace que nuestras piernas oscilen a una frecuencia
qué jamás sentimos antes. Vale la pena me decís
si llegamos para la puesta de sol, si llegamos al océano pacifico.
Bicicleteando arrimándonos a la banquina, si algún turista
pasa en su automóvil: despidiendo una delgada capa de polvo
volviendo por un instante ineficaces nuestros ojos para ver mas allá
de las manos apoyadas en el manubrio. Te adelantas unos metros
puedo sentir como te vas haciendo chiquita en la distancia,
mi culo ya no siente el temblor creo que esta dormitando
pero nada de eso importa si queremos llegar al océano pacifico
pero nada de eso nos importa. Otro viaje pero sin bicis
sin pacifico, sin ridículos cascos: apoyado sobre una baranda
viendo pasar un bochon de manos caras, cuerpos dirigiéndose.
Con el sol bien arriba pedaleando
con el sol bien arriba una mochila llena de sanguches
con el sol bien arriba salimos para intentar alcanzar el océano pacifico.

Amenaza - Raymond Carver

2010-07-14T13:06:00.001-03:00

Hoy una mujer me señaló y dijo algo en hebreo.
Luego se echó el pelo atrás, tragó saliva
y desapareció. Cuando volví a casa,
tembloroso, tres carros estaban junto a la puerta con
uñas asomando entre las sacas de trigo.

GRAN LECTURA jueves 15/7/10 en Bulnes 326

2010-07-14T12:42:00.000-03:00

GRAN LECTURA jueves 15/7/10 en Bulnes 326 (web)

Los hombres Huecos - T. S. Eliot

2010-07-13T10:35:00.000-03:00

Señó Kurtz — Estar muerto.
Un centavo para el viejo

I
Somos los hombres huecos
Somos los hombres rellenos
Inclinados unos con otros
La cabeza llena de paja. ¡Pobres!
Nuestras voces secas, cuando
Susurramos juntos
Son suaves y sin sentido
Como el viento sobre el pasto seco
O pies de ratas sobre vidrio roto
En nuestra bodega seca
Figura sin forma, sombra sin color,
Fuerza paralizada, gesto sin movimiento;
Aquellos que han cruzado
con mirada decidida, al otro reino, al de la muerte
Recuérdennos, -si es que lo hacen- no como perdidas
Violentas almas, sino sólo
Como los hombres huecos
Los hombres rellenos.

II
Ojos que no me atrevo a encontrar en sueños
En el reino de los sueños de la muerte
Ellos no aparecen
Allí los ojos son
Luz solar sobre una columna rota
Allí, está un árbol balanceándose
Y las voces son
En el canto del viento
Más distantes y más solemnes
Que una estrella desvaneciéndose.
Déjame estar lejos
En el reino de los sueños de la muerte
Déjame también ponerme,
Tales disfraces deliberados
Saco de rata, piel de cuervo,
Cruces del campo santo
Que se comportan como el viento se comporta
No mas cerca —
Ni siquiera en ese encuentro final
En el reino de las penumbras

III
Esta es la tierra muerta
Esta es tierra de cactus
Aquí las imágenes de piedra
Se levantan, aquí reciben
la súplica de la mano de un hombre muerto
Bajo el parpadeo de una estrella que se desvanece.
Es así
En el otro reino de la muerte
Despertando sólo
A la hora en que estamos
Temblando con ternura
Labios que podrían besar
Componen rezos para piedras rotas.

IV
Los ojos no están aquí
Aquí no hay ojos
En este valle de estrellas que agonizan
En este valle hundido
Esta mandíbula rota de nuestros reinos perdidos
En estos últimos lugares de reunión
Vamos a tientas, juntos
Evitando hablar
Reunidos a la orilla del río caudaloso
Ciegos, a menos
Que los ojos reaparezcan
Como la estrella perpetua
Rosa multifoliada
Del reino crepuscular de la muerte
La única esperanza
De los hombres vacíos.

V
Aquí vamos alrededor del espinoso peral
Espinoso peral espinoso peral
Aquí vamos alrededor del espinoso peral
A las cinco en punto de la mañana .
Entre la idea
Y la realidad
Entre el movimiento
Y el acto
La sombra cae
Porque tuyo es el reino
Entre la concepción
Y la creación
Entre la emoción
Y la respuesta
La sombra cae
La vida es muy larga
Entre el deseo
Y el espasmo
Entre la potencia
Y la existencia
Entre la esencia
Y el descenso
La sombra cae
Pues ligero es el reino
Pues ligero es
La vida es
Pues ligera es la
Así es como el mundo acaba
Así es como el mundo acaba
Así es como el mundo acaba
No con una explosión sino con un gemido.

"Ciudad 1" - Poesía e imágenes de Juan y Santiago Pintabona.

2010-07-12T14:49:00.002-03:00

"Ciudad 1" Poesía e imágenes de Juan y Santiago Pintabona.

CIUDAD 1 (J. Pintabona/S.Pintabona) es un relato poético que pone en cuestión el sentido mismo de la ciudad. Con imágenes extraídas de diversos contextos urbanos se presenta el suceder de sus habitantes, el movimiento y la soledad en la nueva naturaleza creada por el hombre. Son fragmentos de la vida en los espacios públicos de la ciudad. CIUDAD1 fue seleccionado entre 150 postulantes de todo el mundo para su proyección en el festival OVNI 2003 organizado por el Observatorio del Centro de Cultura Contemporánea de Barcelona con el auspicio de la Generalitat de Catalunya y el Ministerio de Cultura de España. El documental integra el catalogo de los Archivos del Observatorio que tienen un carácter intencional y temático: facilitar una lectura crítica de la cultura contemporánea utilizando diversas estrategias: video arte, documental independiente, arqueología de los mass media. CIUDAD 1 integra el fondo de más de 700 documentos y obras de creadores de todo el mundo.

2010-07-07T11:16:00.001-03:00

XXXIII
Para cuando vengas del supermercado
estaré esperando bebiendo un vaso de agua
quizás, o recostado en nuestra cama,
pensando en el atún enlatado que no pudo
escapar de la red japonesa y que después de
tantos kilómetros nadados en cardúmenes
son papilla triturada. Vi un documental,
un grupo de marineros zarpaba
buscando en la amplitud acuática atún para luego enlatarlo,
para que cuando tu vuelvas del supermercado
me encuentres bebiendo un vaso de agua.

2010-07-05T13:49:00.016-03:00

Miro el espejo ese que compramos en un bazar de muebles usados
¿un proyecto de qué? ¿un muñeco de torta?
¿poeta irresponsable?
¿soy un editor irresponsable?
Deberíamos haber comprado el otro espejo
si ese valía un par de pesos más, pero era de autentico cristal
con madera trabajada y ahora que regresa la moda kitsch
de tener cosas viejas seria fenomenal tener aquel y no este.
Acá o sos petrolero o sos afiliado al sindicato de trabajadores
del estado o sos del gremio docente.
No importa. Pero esa cara no es mi cara
y ese espejo no me gusta. En la anterior casa
teníamos un retrato del sagrado corazón de Jesús
digo teníamos porque en la mudanza se extravió
para ser remplazado por una foto de un poeta que no te gusta.
¿Todo el mundo tiene qué ser algo?
O verdulero o Cocinero de buffet o
Coreano con tenedor libre o
Bolita de trueque o hicha de boca o
Linyera o de river o el Trepano.
El tachero que me trajo me mira de reojos por el espejo
quiere hablar, como todo tachero, pero yo
que no tengo ganas de ser parte de su rutina diaria
no lo escucho. Solo pienso en el espejo trabajado,
en el cristal, en sus bordes pulidos y además
nadie quiere que en su certificado de defunción
Diga muerto like a dog.

odiseo confinado (Fragmento) - Leónidas Lamborghini,

2010-07-05T12:06:00.005-03:00

Leónidas Lamborghini
ODISEO CONFINADO

I. La Invocación

...y el vinoso Ponto,
mar de tinta azul
fluyendo de la nave misma:
un bolígrafo con su capuchón!

¡Y, a su bordo,
ese nuevo Ulises navegando,
por entre los tipografiados
renglones, de una revista
cultural!

¡Y navegó -¡oh peripecias de la Diagramación!-
derivando por artículos, reseñas, notas
y fotografías; ilustraciones
y dibujos;
y avisos publicitarios,
y pequeños, y medianos, y grandes titulares,
yendo de un margen al otro margen
de cada página, (47 págs.),
como de un mar-, a otro mar-,
atravesando cientos de tipográficas
columnas,
a lo largo de aquellos blancos,
apretadísimos resquicios!

(Y Cartoon
escribió, y Palimpsestos
varios).

¡Oh insondables Espacios!
¡Oh Éter enigmático!
¡Oh Ultramundo!
¡Que Cordero, el paródico,
-nuestro Héroe-
hable en espíritu,
(con su voz, por mi voz),
de su jamás antes
concebida Odisea!

¡De ese prodigio
de absoluta inutilidad;
del absoluto y prodigioso
fracaso de ése, su intento!

¡Permitidlo!
¡Y que aquella otra voz,
no de cordero,
mas la del fiero Calaf, el salvador,
-cuanzo salvar quiso a su pueblo-
así, y del mismo modo,
oír podamos!

II Cordero, el paródico

Confinado, harto
de vivir, encallado
en esa hartura,
a navegar aquellas páginas
-¡ay nimia astucia-
con repentino, cuan extraño,
entusiasmo me di.

Y un día un Bernárdez y otro, un Hornero;
y un José Hernández, otro, y un otro un Garcilaso;
y otro un Eliot y un Lugones, otro;
y un Pound un día y otro, un Discépolo;
y otro un Virgilio y un Quevedo, otro-,
y otro día un del Campo y otro, un Dante y otro
un Macedonio;
y un Apollinaire otro y un Borges, otro día;
y un otro un Boscán y un Marechal, otro,
volví a sentirme:
en grotesca, infernal -así lo juzgo ahora-
mescolanza.

Pero entonces,

como ya en anteriores crisis
habíame ocurrido,
escuchar parecíame esas Voces
en polifónico, ordenado,
excelso Coro.

Y, entre ellas,
mi voz -en paralelo canto-
con ellas concenada,
(lo hubiese yo jurado, lo juraba),
magnífica elevábase.

Y esta alucinación,
también como otras veces,
noche y día, obsesiva persiguiéndome,
de mi endeble, trastornada razón,
se apoderaba.

Hasta llegar a convencerme
que sin más, que sin duda,
un par, un igual,
de ellos era,

¡Oh rara!
¡Oh fortísima locura!

Locura, que a la de aquel
personaje recordaba,
(aquel de cuyo nombre no quiero
ya acordarme)!

¡Aquel que por sus caballerescas
lecturas desquiciado,
en su reseca mente, a figurarse vino,
¡que su linaje
a tal linaje respondía!

¡Oh ilusoria escritura!
¡Oh delirio! ¡Oh espejismo!;
que sólo eso y no más que eso,
finalmente,
acabó siendo.

¿O algo más fue?
¿O, acaso, mucho más?

Aunque a mis ojos,
a mi entendimiento, en trance
de leerme,
ni una cosa ni la otra fuera,
alcanzó a ser.

¡Sí, tal mi caso!

Doble locura la mía,
locura doble: sacrilego,
pretender parodiar
a los excelsos.

Y, entre aquellos
innúmeros resquicios,
creerme al abrigo
de los Dioses.

¡Doble o, tal vez,
una sola, una y tremenda:
aquella en que las dos
fueron sumándose, sumáronse!

Leónidas Lamborghini (Argentina, Buenos Aires, 1927-2009)

Entrevista "Héctor Viel Temperley: Estado de Comunión"

2010-07-02T13:45:00.010-03:00

Entrevista aparecida en Revista Vuelta Sudamericana, No 12, Julio de 1987, Buenos Aires.

Viel Temperley nació en Buenos Aires en 1933. Con su primer libro, a los 23 años, obtuvo la Faja de Honor de la SADE. Entre ese libro y el último volaron 30 años. Sus lectores, pocos, hablan de Viel como de uno de los mejores poetas actuales. Ahora -el presente vale- llega de una sesión de rayos y está en la cama, una frazada prolijamente doblada a la altura del pecho.

- Ojóó -hace, sonriendo, y en el piso suena el teléfono.

Por todas partes hay pequeños cuadros pintados por él o por Luisa, su mujer. Hay una biblioteca fina y alta rodeada de fotografías y un Cristo azul acosado por un bosquecillo de plantas sin flores. Viel no es un poeta de cuchicheo mallarmeano. No dice “un texto por fin real que será la explicación órfica de la tierra”, ni “un Cosmos organizado bajo el signo de la belleza”. Él dice: “Lo mío tenía que ser todo un mundo”. (Tiempo atrás, hojeando la novela de un sabio, rozado yo por el eco de su éxito, se me ocurrió que la percepción de la belleza tiene que ver más con las sensaciones que con el juicio -lábil ocurrencia, pero me gusta esa antigüedad-. ¿No hay un dios que desaparece automáticamente si se lo toca demasiado?) Y si habla de sus libros -en este caso Legión Extranjera (1978), Crawl (1982) y Hospital Británico (1986)-, hace justamente lo contrario de las gentes que, diría Arreola, caen unas en brazos de otras sin detallar la aventura.

- Desenchufá -pide-. No quiero que me interrumpan.

Le digo que parece que hubiera entrado en escena de golpe, en este último año, cuando tiene nueve libros editados.

- Creo que eso es culpa mía. No hice ningún movimiento para acercarme. No estuve en ningún grupo. Siempre rehuí las presentaciones. Y hasta Carta de Marear, que apareció en 1978, había publicado cinco libros… pero yo tenía la intención de romper mi poesía; la notaba demasiado rígida, como atada a un molde, un principio, un medio, un fin: sabía qué iba a decir. Después pasé de decir a ver, empezó a interesarme la poesía que me permitía no solamente esconderme sino evadirme y hacer un mundo, tener un mundo.

- ¿Evadirte de qué?

- De lo excesivamente claro. Yo me destrozo en cada imagen para esconderme, pero dejo (por ejemplo en Legión Extranjera) citas y personajes que hacen de distintos poemas un solo poema. Así que después de esto, cuando tuve oportunidad de mandar todo al diablo, me encierro con un título, Crawl, y la intención de dar un testimonio de mi fe en Cristo, al que nunca había nombrado: decía “Dios”; un dios panteísta, no el hijo, el hombre. Y el hecho es que me encuentro con mi poesía al no saber cómo hacerla. Termino explicando cómo se nada, cómo poner una mano al nadar… Pero descubro que para escribir Crawl tengo que aprender a rezar, y empiezo a tener una relación distinta con la oración y con el aliento. Y al fin de todo consigo mencionarlo como “éste” o “ése”, con minúscula, porque en aquel momento de mi vida espiritual hubiera sido una mentira poner reiteradamente “Jesucristo”. A lo largo del libro lo nombro una sola vez. Yo no era dueño de ese nombre.

- Más que la búsqueda de El Nombre parece la búsqueda de un nombre. ¿O pensás que sos un poeta religioso?

- ¿Un poeta religioso? No. De ninguna manera. Seré un místico, un poeta surrealista, cualquier cosa, pero no religioso. Hablo de marineros y de nadadores. Jesucristo aparece a través de un rufián, de un vago, de un bañero. Pongo “Besarme el rostro en Jesucristo” queriendo decir que Cristo me había llevado a besarme a mí mismo en él. En él, pero a mí mismo, eso es lo que me interesa. No me dirijo a él dejando de lado mi amor por esa chica al lado de la lámpara: lo busco ahí. Me bastó con haberlo puesto una vez. Di testimonio. Macanudo. Ya después me copo con la tapa, con el marinero de la caja de cigarrillos John Player… Yo creía que existía. Me lo había presentado un tío en una pieza empapelada con flores. Y recuerdo que lo quise. Pero ahí dejé de verlo y no volví a encontrarlo hasta mucho tiempo después en un atado de cigarrillos. Había soñado con él, y lo tomé como la cara de Cristo. Dios es idéntico a un marinero, tal vez un marinero judío, por la mandíbula tan fuerte, cuadrada. En lugar de un salvavidas, entonces, le pedí a un amigo que dibujara una corona de espinas. Finalmente se me ocurrió acompañarlo con la diagramación. Si mirás Crawl arriba es como un cuerpo que va nadando. Yo desplegaba el poema en el suelo y me paraba en una silla para ver dónde había algo que se saliera del dibujo. Me pasaba horas arriba de la silla fumando y mirando, y corrigiendo para que tuviera esa forma. Incluso trato de que las estrofas no tengan puntos hasta la tercera parte, porque quería que fuera un respirar, quería que cada brazada fuera una respiración. Solamente al final, cuando habla con otros hombres, hay puntos y cortes. Pero donde es pura natación, son estrofas.

- ¿Y en cuanto al leit motiv “Vengo de comulgar y estoy en éxtasis”?
- Eso sucedió un día en que estaba terriblemente angustiado y me metí en el Santísimo, la Iglesia que está acá atrás del Kavanagh. Sin embargo no soporté estar ahí adentro. Salí, me senté en el pasto, en la plaza, y tuve de pronto una sensación de éxtasis extraordinaria… Y me dije que ése era el motivo para empezar cada parte. Y en la primera sigue “aunque comulgué como un ahogado”. Eso, como un ahogado… Otra vez, yo venía caminando por el puerto, y entre una fila de plátanos sentí un ataque de Dios, el golpe de Dios, y me puse a llorar. Hay un plátano en Crawl. También recuerdo que cuando yo era muy chico vivía en Vicente López, y todas las mañanas mamá me llevaba al río, cargado en la espalda. Yo todavía no sabía caminar. Y un día me caí al agua. Recuerdo que estaba sentado debajo del agua en paz, sin extrañar absolutamente la vida, la respiración, el mundo. Lo único que sentía era el éxtasis de ver una pared color tierra cruzada por el sol: era un manto anaranjado que yo tenía ante los ojos. Y era feliz.

- En El Nadador escribís “… agua tan azul que el hombre/ entraba en ella y respiraba”.
- Respira el cielo. Por eso en Crawl me quedo tranquilo hasta que un día nublado estoy en una playa y al cerrar los ojos sale el sol y veo dos figuras blanquísimas, y me dije que iba a escribir acerca de esos dos tipos haciendo guardia en la arena. Ese libro sería Hospital Británico. Yo estuve en el Británico. Caí enfermo cuando vi a mamá que quería morirse, y murió cuatro días después de que a mí me trepanaran. Habíamos pasado tres meses los dos tirados en la cama. Bueno, me operan del mate y a los dos o tres días salgo al jardín. Iba del brazo de mi mujer. Nos sentamos delante de un pabellón, al que llamo Pabellón Rosetto. Volaban unas mariposas y había unos eucaliptos muy hermosos, nada más que esto, y fui rodeado y traspasado por una sensación de amor tan intensa que me arruinó la vida en el mundo.

- ¿Cómo?
- Sí, la sensación de estar rodeado por cielo, y de que ese cielo me tocara como carne, y que podía ser la carne de Cristo y que al mismo tiempo lo tenía a Cristo adentro… Yo era amado con una intensidad que estaba en el límite de lo soportable. Eso duró una semana. Cuando volví a casa me tiré en el living y abrí la ventana para que el viento moviera la enredadera y estuve hasta el amanecer tratando de recuperar ese estado de comunión, pero no apareció nada.

- Bueno, apareció Hospital Británico.
- El libro de un trepanado. El que escribió ese poema no existe más, Yo, en aquel entonces (no sabía que iban a darme rayos) salí volando con la cabeza abierta: iba a escribir. Se me ocurrió la solución de las esquirlas, lo ordené, escribí lo que habla de la muerte de mamá… y el resto en el estado de un tipo que se había salido de la realidad porque tenía un huevo en la cabeza. Después, sí, después tienen que darme rayos. ¿Quién carajo armó todo eso? No tengo idea. Llega gente, vienen a visitarme, caen cartas, pero lo que yo tengo que ver con el efecto de ese libro es muy poco. No soy el autor de eso como de Crawl. Hospital Británico es algo que estaba en el aire. Yo no hice más que encontrarlo. Hospital Británico me permite creer que me salí del mundo y no sé para qué. El cielo estaba en la enfermera que pasaba.

en la biblioteca online encontras una antología poética.

Arnaldo Calveyra - antología poética

2010-07-02T10:24:00.001-03:00

La infancia es el solo país, como una lluvia primera

de la que nunca,

enteramente, nos secamos.

Juan José Saer

Cosas que me pasaron durante la infancia me están sucediendo recién ahora.

Arnaldo Calveyra

**************
Caminaba el hombre
Caminaba el hombre
llevado por su estrella,
no diferente al yuyo
que al agacharse
toca con la mano

hombre
atendido por su estrella,
forma dulce de tierra
por cuestas de retama

de loma en loma
hablado por los pájaros

herido por cinco pies de
tierra

como las nubes errantes
busca arroyos
donde aliviarse,
reflejarse

y la vara de nardo
de la luz
que lo conversa

brillante de verde
de hondonada

olías a
lentamente tierra,
la tierra curva
de Entre Ríos

llegada de su noche
una lumbre siempre pronta
que lo entibia

el hombre, el doble de su estrella
atraído por su sol

¿dónde los cinco pies
de tierra
que lo exaltan
en la voz de la calandria?

creencia dulce de senderos

**************

Instantes de un castillo de arena

Lo teníamos con una mano. Sin caer superficie apagada por las
orillas tornasoleadas de la lengua. Por hablarnos casi, murallita
entretenida en el sol demasiado. Te abriré una puerta, una ventana,
una bajamar de aldea.

El mar, la carretera nacional. Ni parada ni tiesa. A tocar con
estos ojos.

En vano unos niños se lo han pedido al mar. Entra, se instala.
Napoleón paralítico que destroza. Canta. La sal, el torreón, la
bandera.

Escúchalo.
Nosotros.

Una niñita basta, consigue atravesarlo, encuentra las cocinas.

Cantamos una marsellesa en el desastre. No lo para. Se cae en
pedazos el puente levadizo.

Difícil tiempo.

Encuentro aquel esqueleto del sol extraviado en los años.

No, no volveremos.

El agua vertical de la ola color viento. Lejos, ¿por qué no todo
el mar?

Una escoba siete mares, el mar.

La bandera era lo que más queríamos, lo que más nos gustaba,
la bandera incolor en la luz.

Mañana por la mañana

**************

Descripción de un ángel

Despertada, la figura emerge del muro.

Impulso que ya es envión.

No demasiado alto, los pies trabados por un ladrillo, no terminan
de mostrarse, permiten adivinar la consistencia terrosa de los
vuelos.

Alas y muro, esa persistencia fugaz crepita ante mí y es una
víspera.

No ha de tardar la irrupción fascinante y decepcionante.

(1961).

**************

Paisajes para la caída de Ícaro

Un lomo de humo
de pampa;
una lezna rota;
un rincón de aguas
podridas.
Un zaguán que mira al charco;
ese charco;
Shakespeare
que no se distrajo nunca;
una boca abierta
en homenaje al llanto.
Un muro podrido
de palabras;
un baldío y cadáveres;
púas en el vilo
del hilo
de cometa.
En el pueblo
nos quedamos
hasta tarde
aguzando el oído.

(1959)

**************

A un aljibe visto en el campo

Las lluvias lo trajeron de no se sabe dónde,
y el pastizal lo mece ahora
entre los fierros
de la herradura para siempre suave.
Si se lo mira a lo hondo
es un patio lo que irradia,
pero es el agua
lo que le allega tiempo.
Se lo robó una lluvia
una mañana de tormenta,
pero no está cautivo,
puede mirarlo todo,
las víboras lo cuidan.

(1965)

(De "Estaciones en el día 25 de junio de 1966". En "Poesía reunida", Adriana Hidalgo editora, Buenos Aires, 2008.)

**************

Yo muero todavía

Te lo digo, te lo digo, tienes que creerlo, nos estamos
volviendo esta cosa increíble que es el amor, un brazo es un
abrazo, las estrellas más se internan descalzando floras, tus
enanos muertos que pisabas ayer tarde, el agua, las aguas
aquellas que miramos con un oído atento hacia las caras, sin
saberlo, sin saberlo.

El viaje largo presentido, larguísimo callado, la casa por
la copa de los álamos, el lado de sombra de tus ríos, la pan-
dorga alta queridísima entregada con una mano, aquella pa-
labra que llegó una tarde a pasar la vida con nosotros.

Encendido por el viento, ningún manantial pisa la tierra,
el amor había nomás que darlo todo, si no ¿quién habría de
quedarse en casa cuando ya todos nos hayamos ido?, invier-
no de aquel año en qué moríamos de niños, nada cesa pero
el amor no cesa, ¡qué mineral cuánta greda en un fantasma!

Yo sé, tienes que creerlo, yo muero todavía, ya me ani-
mo al amor con los ojos abiertos, yo lindo todavía, alambra-
da mía, río de sonda que me paras en dos patas de conseja
camino hacia tus bocas, dame de esas lámparas que pasan,
de esas estelas que se apagan al hallarse, llévame para siem-
pre conmigo fuera mío, no dejes que yo entre más en tantas
casas sin hallarte, los mil dedos por noche de mis manos, la-
berinto que no extravías al que abre la boca sin su grito
mudo, escucha, no escuches a las alas que no coinciden al
cerrarse, nos estará, sí, ya gozando la inolvidable muerte.

Arnaldo Calveyra, de "Cartas para que la alegría- Iguana, Iguana", Editorial Libros de Tierra Firme, Colección de Poesía Todos bailan, Bs. As., 1988.

**************

ILIADA DE 1950

del libro se desprende
olor a carne asada,
los héroes en la pieza
recuperan fuerzas

la ropa en
el respaldo
de la silla

un gorrión confunde
el vidrio de la ventana
con mi alma.

**************DAR CUENTA

deja abierto tu poema
siempre
acudirá una trompeta.

De POESÍA REUNIDA; 2008, Adriana Hidalgo.

**************
GUÍA PARA UN JARDÍN DE PLANTAS (fragmentos)

(...)

Voy caminando, un poema se declara (de niño, solían hamacarme
las palabras), irrumpe una jota y todo el resto, el amor, la fiebre,
el plumaje, el pie que va caminando sobre hojas que agonizan.
En este momento, cada paso que das es una palabra en el poema.

(...)

Los únicos escritos capaces de abarcar sin pérdida alguna la
palabra ciudad y la palabra campo, esas guías que se escriben con el
propósito de permanecer atentos a ladridos.

(...)

-La revolución de 1968 se acabó porque la gente quería
tener nafta para ir a ver la revolución.
-¿Cómo, cómo?, dice la mamá de barro, una señora grande de
dientes azules.

(...)

El viento me lleva, me saca lejos con mi máquina de escribir
espectral, soy el fantasma que vieron, ceso de emitir señales,
de escribir fotografías sobre un jardín amado, adiós, adiós, adiós...

De IGUANA, IGUANA; 1988, Libros de Tierra Firme.

**************
Palabras a un río

¿Ya le escribiste al río,
río incesante del más allá?

¿a sus campos que son almohadas
de pastizales azules?

¿nombrarlo ya sabrías?

un verso vuela, flecha lanzada,
no para seguir buscando
apagando agua

¿empezaste a nombrar los cielos
caminadores de las costas?

¿a contestar a su reclamo
en un anochecer de pajonales
-recubre esteros-,
pajonales de fin del mundo?

no lejos de la mano que escribe
huellas de pies descalzos
en la arena

una nube
que buscara
ablandar
su imagen
en el agua

tardes,
son conversaciones
con un río

en que la distancia juega
a que lo borra
-remansado caracol
hallado entre espartillos-

de tus pasos llega

¿nombrarlo ya podrías?

ayeres convertidos
en hojas temblorosas

son ahora
esas imágenes

de los años llegan
por resucitar
en tu mente
un río

fotos dispersas
bajo una luz de lámpara

al sol azul
de la memoria

anocheceres
llegando a las barrancas

¿tu conversar de ríos?

¿empezaste
a ser palabras
de tu río?

¿ya te recibiste en río?

alamedas
fotografiadas
por el ausente

río de un caracol
en tu oído

por el cuerpo
adivinado

tu sol adelgaza

haciendo lo imposible
por no ahogarse
en las orillas

la voz, el silencio
con que abandona
la tarde

ya es nadie,
Narciso,
tu imagen en el agua

huevos de perdiz
hallados en pajonales
de tu mente

Hudson,
en caminatas semejantes...

arboledas
a flor de frescura

al entrar en el agua
te enredaste en las ramas

¿cuánto perdura una imagen
en el agua?

tu cuerpo en crecida
luna diurna de amigos

avanzas, transformas
costas, leguas, nubes

¿empezaste
a ser raíces
de tu río?

¿aguas zoólogas,
luz de nadie?

desiertas las imágenes,
los campos desiertos

rancho pausado
al borde del remanso

un espinillo
baila
con el sol

ausente
verías aprontarse
y pasar
la creciente

deletrearlas
como a sueños
las costas

¿a qué juegas, espinillo?

por recibirte
puse en presente las cosas de mi cuarto.

Arnaldo Calveyra nació en Mansilla, Entre Ríos, Argentina, en 1929. Poeta, dramaturgo, novelista y licenciado en Letras en la Universidad de La Plata, reside en Paris desde 1961.

En 1956 publica poemas en Sur ; durante 1959, luego de su primera estancia en París se publica El diputado está triste, ópera prima en teatro (Ed. Leonardo) y su primer libro de poemas Cartas para que la alegría (Cooperativa impresora y Distribuidora). En 1969 Gallimard publica la obra de teatro Moctezuma. Durante 1971 viaja a Inglaterra y estudia Shakespeare junto a Peter Brook. Durante 1989 Actes Sud traduce y publica su novela La Cama de Aurelia, editada en castellano por Plaza y Janés de Barcelona. El hombre de Luxemburgo inaugura la colección de poesía de Editorial Tusquets Nuevos textos sagrados (Barcelona).

En Argentina publica Cartas para que la alegría (1988) e Iguana iguana en Libros de Tierra Firme; Morse (Mate, 1999); Libro de las mariposas (Alción, 2001); Diario del fumigador de guardia (Vox, 2002); El origen de la Luz (Sudamericana, 2004) y Poemas (Eloisa Cartonera, 2004). La Editorial Adriana Hidalgo publicará en breve Maizal del gregoriano (publicado en Actes Sud en 2003).Su ensayo Si la Argentina fuera una novela fue publicado por editorial Simurg en el año 2000.

Interviews with William Carlos Williams - sobre el poema

2010-07-01T15:44:00.002-03:00

William Carlos Williams: Fragmento de Interviews with William Carlos Williams, edited by Linda Wagner, New Directions, 1976 - sobre el poema

WILLIAMS: – El poema es una máquina grande (o pequeña) hecha de palabras. Cuando digo que no hay nada de sentimental en un poema quiero decir que no puede haber parte alguna, como en cualquier otra máquina, que sobre… Su movimiento es intrínseco, ondulante, de carácter físico más que literario. Y así como cada lenguaje tiene su propio carácter, la poesía que engendre será peculiar a este carácter también en su forma intrínseca. El resultado es belleza, lo que en un objeto singular resuelve nuestro complejo sentimiento de propiedad… Cuando un hombre hace un poema, lo hace, ¡adviértalo! Toma las palabras tal como las encuentra interrelacionadas en su medio y las compone –sin distorsiones que mermarían su significado preciso- en una intensa expresión de sus percepciones y experiencias de modo que puedan convertirse en una revelación en el lenguaje que usa. No es lo que él diga lo que cuenta en una obra de arte; es lo que hace, con tal intensidad de percepción que vive con un movimiento intrínseco propio para verificar su autenticidad.
Olvidamos lo que el poema es: un poema es una organización de materiales. Hay que tomar las palabras como Gertrude Stein dijo que debíamos, para hacer poemas. Los poemas son objetos mecánicos hechos de palabras para expresar cierta cosa.

ENTREVISTADOR:- Señor Williams, ¿Podría usted decir simplemente qué es poesía?
- Yo diría que poesía es lenguaje cargado de emoción. Son palabras rítmicamente organizadas… Un poema es un pequeño universo en sí. Existe de modo independiente. Cualquier poema que tenga valor expresa la vida entera del poeta. Da una visión de lo que el poeta es.

Considere este fragmento de un poema de E.E. Cumings, otro gran poeta norteamericano:

(im) c-a-t (mo)
b,i;l:e
FalleA
ps!fl
Oattmbull
sh? dr
IftwhirLF
(UI) (IY)
&&&

- ¿Es esto poesía?
- Yo lo rechazaría como poema. Puede que sea, para él, un poema, pero yo lo rechazaría. No puedo comprenderlo. Él es un hombre serio, de modo que peleé muy duro con ese texto, y no pude encontrarle ningún significado.

- ¿No le encontró ningún significado? Pero he aquí que usted mismo escribió,

“2 perdices
2 patos silvestres
una jaiba desmembrada
24 horas fuera
del Pacífico
y 2 truchas
congeladas
de Dinamarca…”

Ahora bien, esto suena como una lista común de supermercado.
- Es una lista común de supermercado.

- Y bien, ¿es poesía?
- Nosotros los poetas tenemos que hablar un lenguaje que no es el inglés. Es el idioma norteamericano. Rítmicamente está organizado como una muestra del idioma norteamericano. Tiene tanta originalidad como el jazz. Si usted dice, “2 perdices, 2 patos silvestres, una jaiba desmembrada”, si usted trata eso rítmicamente, ignorando su sentido práctico, forma un modelo dentado. Es, a mi entender, poesía.

- Pero si usted no “ignora su sentido práctico”…, ¿estará de acuerdo en que es una lista común de supermercado?
- Sí. Cualquier cosa es buen material para la poesía. Cualquier cosa. Lo he dicho una y otra vez.

- ¿No deberíamos poder entenderlo?
- Hay una diferencia entre la esencia de la poesía y el sentido común de las palabras. Algunas veces los poetas modernos ignoran el sentido por completo. Eso es lo que crea algunas de las dificultades… El público se siente desconcertado por el aspecto de las palabras.

- ¿Pero una palabra no debería significar algo cuando uno la ve?
- En prosa una palabra inglesa significa lo que dice. En poesía uno atiende a dos cosas: uno atiende a su sentido, el sentido común de lo que dice, pero dice más. Ahí está el problema.

William Carlos Williams - (poems)

2010-07-01T15:23:00.001-03:00

Poema
La Rosa se marchita
y es engendrada de nuevo
por su semilla con naturalidad
pero adónde

acudirá
salvo al poema
para no sufrir merma
en su esplendor

***********************
Entre la lluvia
y las luces
vi el número 5
de oro
en un coche
de bomberos
rojo
moverse
tenso
ajeno
al toque de la campana
el aullido de la sirena
y el estruendo de las ruedas

***********************
Los gorriones
brincan ingenuos
por la calzada
riñendo
con voces chillonas
por las cosas
que les interesan.
Pero nosotros somos más
listos –cada cual se
encierra en sí mismo
y ninguno sabe
qué intenciones, buenas
o malas, tiene
el otro.
Entretanto,
el anciano que va
recogiendo estiércol de perro
camina por el arroyo
sin alzar la vista
y con paso
más majestuoso que
el del pastor episcopal
al acercarse al púlpito
un domingo.
Cosas así
me dejan mudo de asombro.

***********************
Dedication for a plot of ground
Este pedazo de tierra
frente a las aguas de esta ensenada
consagra la viviente presencia
de Emily Dickinson Wellcome
que nació en Inglaterra, se casó,
perdió a su marido y con su hijo
de cinco años se embarcó
en un barco de dos mástiles, rumboa
Nueva York, fue aventada hasta las Azores,
encalló en los bancos de la Isla del Fuego,
en una casa de huéspedes de Brooklin
encontró a su segundo marido,
se fue con él a Puerto Rico,
parió otros tres hijos, perdió
a su segundo marido, vivió
trabajosamente ocho años
en Santo Tomás y en Santo Domingo, siguió
a su hijo mayor a Nueva York, perdió
a su hija, a su “nene”,
recogió a los chicos del hijo mayor
de su segundo matrimonio, los crió—
quedaron huérfanos— peleó
por ellos con la otra abuela
y las tías, los trajo aquí
verano tras verano y aquí se defendió
contra pícaros, tormentas, sol, fuego,
contra las moscas, contra
las muchachas que venían a husmear,
contra la sequía, la cizaña, las marejadas,
los vecinos, las comadrejas ladronas
de gallinas, contra
la flaqueza de sus propias manos
y la fuerza creciente
de los muchachos, contra el viento,
las piedras, los intrusos, las grietas,
contra su propia alma.

Desenyerbó esta tierra con sus manos,
tiranizó desde esta parcela, puso
como trapo al hijo mayor
hasta que no la compró, aquí
vivió quince años, aquí
alcanzó la soledad final y—

Si no puedes traer nada sino
tu osamenta: quédate afuera.

Li Po

2010-07-01T11:10:00.003-03:00

A Wang Lun
Estoy a bordo, estamos listos para zarpar,
mientras en tierra zapatean y cantan.
La Laguna del Durazno en Flor tiene mil pies de profundidad
pero no es tan honda, Wang Lun, como tu amor por mí.

***************************
A un amigo que parte
Versión de Miguel Ángel Flores a partir de la versión de François Cheng.

Montes verdes que despuntan sobre las murallas del Norte,
agua diáfana que ciñe la muralla del Oriente.
En este lugar, debemos separarnos;
tú serás yerba, errante, sobre diez mil li.
Nubes que flotan, talante de vagabundo…
Sol crepuscular, llamada del viejo amigo.
El adiós que expresan las manos. ¡Último instante:
se escucha sólo el relincho de los caballos!

Despedida a un amigo
Taking leave of a friend. Versión de Guillermo Rousset Banda a partir de la versión de Ezra Pound.

Montañas azules al norte de las murallas,
alrededor el río blanco se crispa;
aquí precisa separarnos
y recorrer mil millas de pasto muerto.
La mente como ancha flotante nube,
el ocaso como la partida de viejas amistades
que se inclinan sobre sus enlazadas manos a distancia.
Nuestros caballos relinchan uno a otro mientras partimos.

***************************
Los gorriones pían lánguidamente en la ciudad abandonada.
¡Qué sombría es su suerte!
Se mezclan a los abejarucos, pero no osan seguir las huellas del fénix.
La madre tiene cuatro pichones que nutrir
y los pichones carecen de alimentos;
picotea los restos de paja picada y las vainas de las habas,
inquieta, temiendo que la sigan los cuervos y milanos.
Tu destino está señalado desde antes de que nazcas,
síguelo y deja de lado la ambición.

***************************
Bebiendo solo a la luz de la luna
Entre las flores, un tazón de vino
bebo solo, ningún amigo está cerca.
Levanto mi Copa, invito a la Luna
y a mi sombra, y ahora somos tres.

Mas la Luna nada sabe de bebidas
y mi sombra se limita a imitarme,
pero así y todo, Luna y sombra
serán mi compañía.

La primavera es época propicia para el goce.
Canto y la Luna prolonga su presencia,
bailo y mi sombra se enreda.

Mientras me mantengo sobrio, somos alegres juntos,
cuando me embriago, cada uno marcha por su lado
jurando encontrarnos en el Río de Plata de los Cielos.

***************************
En el monte florido, dos hombres, solos, beben
una taza, otra taza y otra taza...
Estoy borracho, tengo sueño, ya te puedes marchar.
Vuelve mañana con el laúd, si quieres.

***************************
Me preguntáis por qué estoy aquí, en la montaña azul.
Yo no contesto, sonrío simplemente, en paz el corazón.
Caen las flores, corre el agua, todo se va sin dejar huella.
Es éste mi universo, diferente del mundo de los hombres.

***************************
Contemplando la cascada de lushan
al alba, el pico del incensario exhala vapor púrpura,
lejos cae la catarata, corriente vertical;
rueda hacia abajo, desde trescientos pies
como si el Río de Plata estuviera cayendo del cielo.

Juventud Descarriada

2010-06-30T20:03:00.000-03:00

egon schiele

ee Cummings - entre los pechos

2010-06-30T14:24:00.001-03:00

entre los pechos
de la bestial
Marj hay voluminosos
hombres que elogian

el atacable cuerpo de esquinas limpias
de Marj los dedos de estos
hombres arrojan troncos
barajan sacos ruedan barriles se

acurrucan
amorosos
alrededor
de cervezas

el mundo tiene
las manos de estos hombres pero
sus cuerpos grandes y alcóholicos
pertenecen a

Marj
el bolso verde y delgado de cuyo
rostro se abre
en una dorada y obesa

sonrisa
hurra
hurra por los voluminosos
hombres que hay

entre los pechos
de la bestial Marj
por los hombres fuertes
que

duermen entre las piernas de Lil

(EE.UU., 1894-1962)
Edward Estlin Cummings

ee Cummings - de ladillas y esas cosas lindas

2010-06-30T12:29:00.003-03:00

Mi especialidad es vivir – era la leyenda
de un hombre (que no tenía rienda
porque no estaba en venta)

mirar a la derecha – replicaban en un segundo
dos billones de ladillas en el fondo
de unos calzoncillos (moribundo)

(EE.UU., 1894-1962)
Edward Estlin Cummings

ee Cummings - El arte de perder no es muy difícil

2010-06-30T12:26:00.002-03:00

El arte de perder no es muy difícil;
tantas cosas contienen el germen
de la pérdida, pero perderlas no es un desastre.
Pierde algo cada día. Acepta la inquietud de perder
las llaves de las puertas, la horas malgastadas.
El arte de perder no es muy difícil.
Después intenta perder lejana, rápidamente:
lugares, y nombres, y la escala siguiente
de tu viaje. Nada de eso será un desastre.
Perdí el reloj de mi madre. ¡Y mira! desaparecieron
la última o la penúltima de mis tres queridas casas.
El arte de perder no es muy difícil.
Perdí dos ciudades entrañables. Y un inmenso
reino que era mío, dos ríos y un continente.
Los extraño, pero no ha sido un desastre.
Ni aun perdiéndote a ti (la cariñosa voz, el gesto
que amo) me podré engañar. Es evidente
que el arte de perder no es muy difícil,
aunque pueda parecer (¡escríbelo!) un desastre.

(EE.UU., 1894-1962)
Edward Estlin Cummings

Alba - Ezra Pound

2010-06-29T20:30:00.001-03:00

ALBA
Fresca como las hojas tenues, húmedas
/de la lila del valle
descansaba a mi lado en el atardecer.

S o n s o l o e j e r c i c i o s, n o d e b e r í a s r e c o r d a r l o s.

2010-06-29T20:04:00.000-03:00

XXX

ni pez ni caballo ni álamo que se mueve,
sintaxis que no puede decir el beso.
Una ola arremetiendo contra el viejo de nuestro cielo:
agua en tercer estado pero agua al fin,
para volverse medianoche entre pétalos de palabras.

S o n s o l o e j e r c i c i o s, n o d e b e r í a s r e c o r d a r l o s.

2010-06-29T14:45:00.004-03:00

XXIII

Somos pura teoría, bajo todo esta mata sudor y uñas
la humanidad eso es… pura hipótesis, premisas ad hoc
acumulándose sobre el escritorio de vaya a saber quien.
Catálogo crazy de explicaciones sobre el universo y la mística.
primo hermano del mono keke keke quueee
Ahora cuerdas vibrando… I ching. Runas. Tarot.
Agujeros negros Enanas Blancas y todo, para peores, en expansión

* gnómico, ca.(Del lat. gnomĭcus, y este del gr. γνωμικός, sentencioso).

2010-06-29T14:41:00.001-03:00

1. adj. Dicho de un poeta: Que escribe o compone sentencias y reglas de moral en pocos versos. U. t. c. s.

Versos gnómicos *
Cuando el asado se quemaba en el horno escupiendo negrura,
me sentí desoncertado y no supe qué hacer,
pero cuando estaba sumergido en la contemplación
de los bellos versos de Li Po,
este pensamiento vino sobre mí:
cuando el asado se quema, échale agua.

1915- Ezra Pound, Poems & Translations, "Uncollected Poems and Translations", The Library of America, New York, 2003

Oración del Día de Acción de Gracias - Williams S. Burroughs

2010-06-29T12:52:00.002-03:00

Para John Dillinger
con la esperanza de que siga vivo.
28 de noviembre de 1986. Día de acción de gracias.

Gracias por el pavo silvestre y las palomas comunes destinadas
                a convertirse en excremento en los intestinos de América,
gracias por un continente para despojar y envenenar,
gracias por los indios que apenas ofrecieron batalla y peligro,
gracias por las vastas manadas de bisontes para matar y despellejar,
                abandonando a la podredumbre el cadaver,
gracias por las recompensas a los lobos y coyotes,
gracias por el SUEÑO AMERICANO que vulgariza y falsifica hasta
                que brillan las mentiras desnudas,
gracias por el KKK, por los leguyelos asesinos de negros que hacen muescas,
                por las damas decentes de rostros retorcidos y malos y amargos
                y malvados que van a la iglesia,
gracias por las calcomanías de “mata a un puto por Cristo”,
gracias por el laboratorio SIDA,
gracias por la ley seca y la guerra contra las drogas,
gracias por un país en que a nadie se le permite ocuparse de sus propios asuntos,
gracias por una nación de chismosos, sí, gracias por todos los recuerdos, … hecho,
                déjame ver tus brazos, …sí, siempre fuiste un dolor de cabeza y un pesado,
gracias por esta enorme traición última al último y más grande de todos los sueños humanos.

las problematicas de estudiar letras.

2010-06-28T11:21:00.000-03:00

estado actual de mi mente: blanco apestoso. estado actual de mi recto: descompuesto. estado actual del baño: oloroso. estado actual de mi sangre: repleta de cafeeeee. vos como estAS?

No tuve posibilidad de elegir /

Aun si la tuviera /

Volvería a ser piedra bajo la nieve.//

Fight! Fight!

S o n s o l o e j e r c i c i o s, n o d e b e r í a s r e c o r d a r l o s.

2010-06-24T14:07:00.008-03:00

XIII

Había un capitulo de los Simpsons
en el, un indio lloraba por las tierras.
Por la pacha mama perdida
nosotros tenemos el alto Palermo shoping
a menos de una cuadra
con confort y calefacción.

Henri Michaux - Principios de niño

2010-06-23T13:03:00.000-03:00

En África, los elefantes atropellan a los camellos.

Los payasos no tienen padres. ¿Alguna vez conoció al padre de un payaso? ¿Ya vio?

Los caracoles sin cuernos se vuelven completamente tontos.

Si juntáramos el ‘’mañana’’ y el ‘’hoy’’, seguramente tendríamos un ‘’pasado mañana’’.

Los árboles muertos no dejan de portarse bien.

Por bravo que sea, ningún policía ha traído preso al sol.

Un peral con manzanas es otro árbol.

Los peces que saltan están aburridos.

Un kilo de mariposas no pesa, a menos que las mariposas estén dormidas. Papá dice algo distinto, pero nunca ve a las mariposas.

Las gallinas no ponen huevos. Nadie los pone. No hay manera de ponerlos. Los desentierran.

Las antílopes más soñadoras sueñan con acariciar el suave pecho de los tigres.

Hace tiempo que el sol derritió a su muñeca, estaba a la derecha de la luna. Desde luego, nadie se acuerda.

Las hormigas hablan muy bajo.

En África, los tapetes donde la gente educada se limpia los zapatos son cocodrilos muertos.

Las avispas vienen a juzgar cómo se hace la mermelada en este país.

La nariz, la boca, las orejas, los ojos, la barbilla y puesto que las orejas y los ojos son dos, tenemos 7 es decir, una semana. O bien, un pelotón de esos sólidos soldados (como los de mi caja verde) que combaten gloriosamente por Francia sin perder su quepis, porque mañana deberán usarlo de nuevo.

Los leopardos miopes sólo dan pequeños saltos.

Las hormigas de cola rara vez salen.

Los indios calvos ya no se vengan

De noche, los estanques se ponen de pie y dicen ‘’ya no estamos muertos’’. Se ponen de pie y juntan el agua alrededor de ellos, en pliegues. Al irse, dejan un hoyo inmenso, ruedan y se resbalan, inclinados como barriles, altos como catedrales, por carreteras donde de día circulan tantos coches, conducidos por ciegos con lentes verdes.

En las madrugadas, los estanques, límpidos al principio, se revuelven y sacan cosas a la superficie (hormigas). Abrumados por ese peso, dicen ‘’Nos vamos mañana temprano; sí, mejor mañana’’. De allí que al amanecer todos hayan regresado a su hoyo, apartando a los rosales. Pero cuando hay patos en los estanques, ¿cómo hacen todo esto?

Los peces mueren con los ojos abiertos.

(1) “Principios de niño’’ apareció en El disco verde en 1925 y forma parte de los primeros textos publicados por Michaux en revistas. En casi todos ellos utilizó la -y- en su nombre, por lo que aquí respetamos la ortografía.

interludio

2010-06-22T20:08:00.001-03:00

Raymond Carver - La corriente

2010-06-22T14:40:00.002-03:00

La corriente
Estos peces no tienen ojos
Estos peces plateados que vienen a mi en sueños,
y esparcen sus huevos y fluidos
por los rincones de mi mente.

Pero hay uno que viene…
duro, asustado, silencioso como el resto,
uno que tan sólo se mantiene a contracorriente,

Y cierra su oscura boca en contra
de la corriente, la abre y la cierra
mientras se ajusta a la corriente.

ALGO ESTA PASANDO
Algo me está pasando
si le creo a mis
sentidos no es solamente
querida otra distracción
sigo atado a mi vieja piel
las ideas puras y los anhelos desmedidos
a toda costa
una limpia y saludable polla
pero mis pies han comenzado
a decirme cosas
de sí mismos
sobre su nueva relación con
mis manos ojos corazón y pelo

Algo me está pasando
te preguntaría si pudiera
has sentido alguna vez algo parecido
pero tú ya estás lejos
está noche que no creo
que escucharías además
mi voz se ha visto afectada también

Algo me está pasando
no te sorprendas si
caminando algún día de pronto en este brillante
sol mediterráneo tú me miras
de largo y descubres
una mujer en mi sitio
o peor
un extraño de cabello blanco
escribiendo un poema
alguien que no puede ya formar palabras
que está simplemente moviendo sus labios
tratando
de decirte algo

S o n s o l o e j e r c i c i o s, n o d e b e r í a s r e c o r d a r l o s.

2010-06-18T19:36:00.003-03:00

…levantado el cuerpo engrapado de alcohol.

…una cara reflejándose en el vidrio empañado.

…todo comenzaba ahí. En las grietas de unos labios.

…termino acá, en el fantasma que se volvía.

S o n s o l o e j e r c i c i o s, n o d e b e r í a s r e c o r d a r l o s.

2010-06-10T20:02:00.006-03:00

Anoche levante la vista

mientras mi perro se lamía…

La salitre comiendo las paredes,

un amarillo visto en un film brasilero,

ganando espacio - centímetros más arriba.

Nos mudamos para poder tener fe

pero encontramos paredes que se descascaran.

naranja evaporado abrazando nubes

por la ventana entra golpeando el vaso de agua

que descansa en la mesa plástica.

Ya no llevo el pelo largo

Supongo que se cayó cuando?

Cuando enmudeció la música del sol.

Pero ahora díganme

quien fue el que dejo ese vaso de agua?

III

la temporalidad bajo todo este polvo,

sonido vació sigue siendo.

El murmullo del río.

El murmullo de ese personaje.

Solo murmullos, polvo

Y vació.

El horror, ahí, invadiéndolo todo. Aún

Aquello que apenas se enuncia.

Sobre la ruta yace un gato muerto.

Un camión. Una mancha.

Las moscas lo cubren

Velan por él, son ellas

Las que hacen de él un biotopos

En el asfalto.

Varios No - Ezra Pound

2010-06-04T15:59:00.001-03:00

NOTA RETROSPECTIVA

En la primavera o principio del verano de 1912, «H. D.», Richard Aldington y yo resolvimos que estábamos de acuerdo sobre los tres principios siguientes:

1. Tratamiento directo de la «cosa». Ya sea subjetiva u objetiva.

2. No usar en absoluto ninguna palabra que no contribuya a la presentación.

3. Respecto a ritmo: componer con la secuencia de la frase musical. No con la secuencia de un metrónomo.

Sobre muchos puntos de gusto y predilección diferíamos, pero concordando sobre estas tres posiciones pensamos tener tanto derecho a un nombre de grupo como tantas escuelas francesas proclamadas por Mr. Flint en el número de agosto de 1911 de la revista de Harold Munro.

Esta escuela fue «integrada» o «seguida» por numerosas personas que, cualesquiera sean sus méritos, no dan señales de concordar en la segunda especificación. El Verso libre se ha vuelto tan prolijo y verboso como cualesquiera de las fláccidas variedades de verso que lo precedieron. Ha traído faltas propias. Su lenguaje y fraseo son a menudo tan malos como los de nuestros mayores sin tener siquiera la excusa de que las palabras son amontonadas para llenar un patrón métrico o para completar el ruido de una rima. Si las frases seguidas por los seguidores son o no musicales debe ser dejado a la decisión del lector. A veces encuentro un marcado metro en Verso libre, tan rancio y cajonero como el de cualquier pseudo-Swinburniano, a veces los escritores parecen no seguir ninguna estructura musical.-

Pero es, en general, bueno que el campo se are. Unos pocos poemas excelentes han salido del nuevo método, por tanto está justificado. [...]

http://es.wikipedia.org/wiki/Imagismo

Microficción y escritura viral

2010-06-01T16:56:00.007-03:00

ESCRIBIR EN RED

Soportes, lenguajes y géneros derivados de las nuevas tecnologías

En junio, el Centro Cultural General San Martín propone llenar un espacio vacante: el de la reflexión sobre textos que están en circulación en la web y que hace falta extrañar, codificar y, por qué no, poner en cuestionamiento.
A partir del 17 de mayo, se abre la inscripción a los siguientes cursos:

ESCRITURA DE BLOGS
El blog como género literario. Problemas alrededor de personajes y narrativas del yo. Evolución de herramientas blogger: ¿cómo aprovecharlas para narrar? Las tecnologías y las potencias del lenguaje, el riesgo de lo obsoleto, riesgos y hallazgos del efecto espejo: literatura que incorpora las nuevas tecnologías.
DOCENTE: Sonia Budassi, Periodista y escritora (colabora en Brando, Ñ y Punto de Vista y es autora Los domingos son para dormir (Entropía); Mujeres de Dios (Sudamericana) y Apache, en busca de Carlos Tevez (Tamarisco). Administra el blog enmediodelcampo.blogspot.com
DÍA Y HORARIO: viernes de 18 a 20 hs.

MICROFICCION: LA ESCRITURA VIRAL
Del microrrelato a la microficción online: principios de la escritura breve. Adecuación del cuento y la novela al soporte de la red social. El caso Twitter literario. Las novelas en Facebook. El uso de los celulares como recurso de mercado editorial y técnica amateur. La experiencia literaria en YouTube.
DOCENTE: Alfredo Jaramillo, Becario de investigación en la Universidad del Comahue y colaborador de Página/12, Perfil y El Cronista Comercial. Autor de Grunge (Editorial Funesiana). Administra el blog polvoraychimangos.blogspot.com Twitter: www.twitter.com/toxiboy
DÍA Y HORARIO: sábados de 14 a 16 hs.

[...]

COORDINACIÓN: Violeta Gorodischer
LOS CURSOS COMIENZAN EN JUNIO Y DURAN 4 CLASES.
PRECIO MENSUAL: $100.
INSCRIPCIÓN: en el Centro Cultural San Martín (Sarmiento 1551) de lunes a viernes de 11 a 20 hs y los sábados de 11 a 17 hs.
PARA MÁS INFORMACIÓN: 4374-1251/59. www.ccgsm.gov.ar

MAS INFO acá: http://polvoraychimangos.blogspot.com/2010/06/microficcion-y-escritura-viral.html

La Gran Salina - Zelarayán

2010-05-17T22:24:00.001-03:00

La Gran Salina
La locomotora ilumina la sal inmensa,
los bloques de sal de los costados,
los yuyos mezclados con sal que crecen entre las vías.
Yo vacilo....
y callo....
porque estoy pensando en los trenes de carga
que pasan de noche por la Gran Salina.
La palabra misterio hay que aplastarla
como se aplasta una pulga,
entre los dos pulgares.
La palabra misterio ya no explica nada.
(El misterio es nada y la nada no se explica por sí misma.)
Habría que reemplazar la palabra misterio
(al menos por hoy, al menos por este "poema")
por lo que yo siento cuando pienso en los trenes de carga
que pasan de noche por la Gran Salina.
La pera trepida en el plato.
La miel se desespera en el frasco cerrado,
para desesperación de las moscas que le acechan posadas al vidrio.
Pero yo no me explico
y hasta ahora nadie ha podido explicarme
por qué me sorprendo pensando
en la Gran Salina.
El hombre de chaleco del salón comedor
se ha quitado los anteojos.
Los anteojos trepidan sobre el mantel de la mesa tendida.
Todo trepida,
todo se estremece,
en el tren que pasa a mediodía por la Gran Salina.
Yo me he sorprendido mirando
la sombra del avión que pasa por la Gran Salina.
Pero eso no explica nada.
Es como una gota que se evapora enseguida.
Hay que distraerse, dicen.
Hay que distraerse mirando y recordando
para tapar el sueño
de la Gran Salina.
Un piano colgado como una araña del hilo
se ha detenido entre los pisos doce y trece...
Un camión pasa cargado de ventiladores de pie
que mueven alegremente sus hélices.
En 1948, en Salta,
fuimos de noche a cazar vizcachas y ranas,
y la conversación se apagó con el fuego del asado,
abrumados como estábamos por el cielo negro
y estrellado.
Nerviosamente encendíamos y apagábamos las linternas
hasta quedarnos sin pilas.
Tampoco puedo explicarme por qué sueño con pilas de linternas,
con pilas para radios a transistores.
Ni por qué sueño con lamparitas de luz,
delicadamente guardadas en sus cajas respectivas.
Ni por qué me sorprendo mirando el filamento roto
de una lamparita quemada.
Nunca he visto...
nunca he podido imaginarme
la lluvia cayendo sobre la Gran Salina.
Yo no tengo objetivos pero me gusta objetivar.
Desde chico intenté cortar una gota de agua en dos
(con una tijera).
Aún hoy intento,
apartando las cosas de la mesa
o ahuyentando amigos,
imitar, imaginarme, la lluvia sobre la Gran Salina.
Tomo una plancha caliente y le salpico gotas de agua.
Pero aunque pueda imaginarme todo,
nunca podré imaginarme
el olor a salina mojada.
Anoche llegué a mi casa a las tres de la mañana.
En la oscuridad, tropecé con un mueble...
y allí nomás me quedé pensando
en lo que no quería pensar...
en lo que creía bien olvidado!
Pero en realidad me estaba escapando
del sueño estremecedor de la Gran Salina.
Y ahora me interrogo a mí mismo
como si estuviera preso y declarara:
"La Gran Salina o Salina Grande
está situada al norte de Córdoba,
cerca (o dentro, no recuerdo)
del límite con Santiago del Estero."
Estoy mirando el mapa...
pero esto no explica nada.
La caja de fósforos queda vacía
a las cuatro de la mañana
y yo me palpo a mí mismo, desesperado,
con el cigarrillo en la boca...
Habría que inventar el fuego, pensarían algunos.
Yo en cambio pienso en los reflejos del tren
que pasa de noche junto al río Salado.
No puedo dormir cuando viajando de noche
sé que tengo a mi derecha
el río Salado.
Paro aún así sigo escapando del gran misterio...
del misterio de la sal inagotable de la Gran Salina.
Recuerdo cuando arrojábamos impunemente naranjas chupadas
al espejo ciejo y enceguecedor de la Gran Salina.
A la siesta, cuando la resolana enceguece más que el sol.
Esperábamos llegar a Tucumán a las siete
y a las dos de la tarde tuvimos que cambiar una rueda
junto a la Gran Salina.
Un diario volaba por el aire...
el sol calcinaba las arrugadas noticias del mundo
del diario que caía sobre la Gran Salina.
Y vi pasar varios trenes
y hasta un jet...
Los pasajeros de los Caravelle
o de los Bac One-Eleven,
no saben que esa mancha azulada,
que a lo mejor están viendo en este mismo momento,
desde ocho mil metros de altura,
esa mancha azulada que permanece durante escasos minutos,
es la Gran Salina,
la Salina Grande.
Pero el jet anda muy alto.
La Gran Salina no conoce su sombra que pasa.
Los pasajeros del jet duermen...
se sienten muy seguros.
En el jet no hay paracaídas.
Los jets no caen. Explotan.
Hace unos años,
un avión que no era un jet volaba, creo, sobre Santa Fe.
De pronto se abrió una puerta
y una camarera tuvo que obedecer calladita
a las sagradas leyes de la física,
y demostrar su inequívoco apego a la ley de la gravedad.
Una ley dura como las piedras metidas en la boca de Demóstenes
que, según dicen, hablaba mucho.
Aquí hay que hacer un minuto de silencio.
Primero, por la dócil camarera sin cama del avión.
Después, por las palabras muertas,
muertas por no decir nada...
misterio, por ejemplo,
que sirve para no explicar lo inexplicable,
lo que yo siento cuando pienso en la Gran Salina,
lo que traté de no pensar un día que caminaba por la Gran Salina
tratando de distraerme y de no pensar dónde estaba,
escuchando una canción de Leo Dan
que pasaba LV12 Radio Aconquija
y el Concierto en sol de Ravel por la filial de Radio Nacional.
¿Qué pensaría Ravel, el finado,
si caminara como yo en ese momento
por la Gran Salina.
Ravel, púdico sentimental,
te imagino tocando el piano que hoy vi colgado
entre el piso 12 y el piso 13.
Sí, pobre Ravel de 1932
con un tumor en la cabeza que ya no lo dejaba componer.
Ravel tocando solo,
de noche (pero eso sí, absolutamente solo)
los "Valses nobles y sentimentales" en medio de la Gran Salina.
Estoy seguro que se hubiera interrumpido
al escuchar el silbato lejano de la locomotora,
para ver el haz de luz a la distancia
y la penumbra sobre la Gran Salina.
Días pasados fui al Hospital.
Hace años yo andaba por allí,
despreocupado y con mi guardapolvo blanco.
Pero ahora, de simple paciente,
sentí el ruidito angustioso
!Trank!
de la máquina de sacar radiografías.
!Y que pase otro! gritó el enfermero.
Pero el otro no podrá explicarme
por qué tengo sed,
por qué voy detrás del agua cautiva de la botella
y de la sal capturada en el salero,
yo, tan luego yo,
capturado en el sueño de la Gran Salina.
Un amigo, alto funcionario estatal,
me ofreció su pase libre para viajar por todo el país.
Total, me dijo, es un pase innominado,
cualquiera lo puede usar...
si se lo presto.
El pase sin nombre me deslumbró
como la marca de la cubierta que leí y releí
cuando cambiábamos la rueda junto a la Gran Salina.
Pero después pensé en Tucumán
(mi segunda provincia)
y en las vértebras azules del Aconquija
horadando las nubes blancas.
Ahora me entero que mi amigo,
el del pase sin nombre,
se separó de la mujer.
Aquí me callo...
Pero el silencio me hace pensar ahora
en lo que no quise pensar cuando miré el pase sin nombre que me ofrecían,
en lo que dejé de pensar hace un momento...
cuando vi pasar el ascensor con una mujer silenciosa
que no me quiso llevar.
Olvidemos el ascensor perdido
y pensemos de nuevo, de frente, en la sal
(cloruro de sodio)
y en el misterio...
Pero como nada es misterio
hagamos una traducción de apuro:
miss Terio
o miss Tedio
o chica rodeada de teros asustados
o algo por el estilo.
Pero no hay distracción que valga.
El ayudante de cocina del vagón comedor
se rasca la cabeza de tanto en tanto
pero sigue pelando papas sin distraerse
en el tren que se acerca a la Gran Salina.
Y el ascensor perdido con la mujer silenciosa
sigue recorriendo kilómetros entre la planta baja
y el piso quince.
El sastre de enfrente que ya comió
se asoma a tomar aire con el metro colgado en el cuello.
Yo pienso en comer, como se ve...
Son exactamente las 14 horas, 8 minutos, 30 segundos.
Y también, no sé por qué,
pienso en el acorazado de bolsillo Graf Spee
que en los comienzos de la última guerra
se suicidó antes que su capitán
frente a Punta del Este.
El Graf Spee yace a treinta metros de profundidad.
Ya nadie se acuerda de él.
Ni siquiera los hombres-rana
que bajaron a explorar sus entrañas.
Pero hasta los hombre-rana
salen a comer a mediodía.
Y a veces, para comer,
sólo se quitan las antiparras y los tubos de oxígeno.
Todavía hay gente que se asombra viendo comer a esos hombres...
con patas de rana.
Los hombres-rana reclaman al mozo la sal que se olvidó!
Dale!... Dale!
Hoy almuerzo con amigos
(si es que no se fueron).
Miraré de costado la sal y pediré pimienta en vez,
porque tengo miedo de quedarme callado,
ya se sabe por qué.
No quiero quedarme callado
ni distraerme,
ya se sabe por qué.
En realidad no se sabe nada
del sueño de la pilas,
de la lluvia sobre la sal,
de la chica del ascensor,
del sastre asomado con el metro colgado
o del tren que pasa de noche indiferente
junto a lo que ya se sabe
y no se sabe.
....................................................
....................................................
....................................................
Hace años creía
que "después del almuerzo es otra cosa"...
es decir que las cosas son otras
después del almuerzo.
Este poema (llamémoslo así),
partido en dos por el almuerzo
y reanudado después, me contradice.
No comí postre.
!Siento la boca salada!
Pero no voy a insistir.
El domingo pasado,
en casa de un amigo poeta,
conocí a un chileno novelista e izquierdista
que se fue a Pekín y que, posiblemente,
no vuelva a ver en mi vida.
Tímidamente, entre cinco porteños y un chileno izquierdista,
metí una frase de Lautréamont
que como buen franchute es uruguayo
y si es uruguayo es entrerriano.
Una frase (salada) para terminar (o interrumpir) este poema:
"Toda el agua del mar no bastaría para lavar una mancha de sangre intelectual".

A list of postmodern characteristics / Listado de Características POSTMODERNAS

2010-05-16T20:01:00.000-03:00

Irony, playfulness, black humor
Postmodern authors were certainly not the first to use irony and humor in their writing, but for many postmodern authors, these became the hallmarks of their style. Postmodern authors will often treat very serious subjects—World War II, the Cold War, conspiracy theories—from a position of distance and disconnect, and will choose to depict their histories ironically and humorously.

http://books.google.com/books?id=Xfze51E7TEoC&printsec=frontcover&dq=catch-22&ei=HNsISpu3M5f2MIzRwYYE

Pastiche
Many postmodern authors combined, or “pasted” elements of previous genres and styles of literature to create a new narrative voice, or to comment on the writing of their contemporaries. Thomas Pynchon, one of the most important postmodern authors, uses elements from detective fiction, science fiction, and war fiction, songs, pop culture references, and well-known, obscure, and fictional history.

http://booksoupbookstore.blogspot.com/2008/05/unfortunates-by-bs-johnson.html

Intertextuality

An important element of postmodernism is its acknowledgment of previous literary works. The intertextuality of certain works of postmodern fiction, the dependence on literature that has been created earlier, attempts to comment on the situation in which both literature and society found themselves in the second half of the 20th century: living, working, and creating on the backs of those that had come before.

http://books.google.com/books?id=RC6JJmB_JEcC&printsec=frontcover&dq=rosencrantz+and+guildenstern+are+dead&ei=q9sISoqMMYjYMOqLrNAD

Metafiction
Many postmodern authors feature metafiction in their writing, which, essentially, is writing about writing, an attempt to make the reader aware of its ficitionality, and, sometimes, the presence of the author. Authors sometimes use this technique to allow for flagrant shifts in narrative, impossible jumps in time, or to maintain emotional distance as a narrator.

http://books.google.com/books?id=FM4y7N1kM9AC&printsec=frontcover&dq=slaughterhouse-five&ei=JdwISu7zLZasM4n7jIsG

Historiographic metafiction
This term was created by Linda Hutcheon to refer to novels that fictionalize actual historical events and characters: Thomas Pynchon’s Mason and Dixon, for example, features a scene in which George Washington smokes pot.

http://www.amazon.com/General-Labyrinth-Gabriel-Garc%C3%ADa-M%C3%A1rquez/dp/0140148590

Temporal distortion
Temporal distortion is a literary technique that uses a nonlinear timeline; the author may jump forwards or backwards in time, or there may be cultural and historical references that do not fit: Abraham Lincoln uses a telephone in Ishmael Reed’s Flight to Canada. This technique is frequently used in literature, but it has become even more common in films.

http://books.google.com/books?id=4269Rt0vqTIC&printsec=frontcover&dq=flight+to+canada&lr=&num=50&as_brr=3&as_pt=ALLTYPES&ei=s9wISsguk841mYeBow4

Technoculture and hyperreality
In his essay of the same name, Frederic Jameson called postmodernism the “cultural logic of late capitalism.” According to his logic, society has moved beyond capitalism into the information age, in which we are constantly bombarded with advertisements, videos, and product placement. Many postmodern authors reflect this in their work by inventing products that mirror actual advertisements, or by placing their characters in situations in which they cannot escape technology.

http://www.newyorker.com/archive/2003/01/27/030127fi_fiction

Paranoia
Many postmodern authors write under the assumption that modern society cannot be explained or understood. From that point of view, any apparent connections or controlling influences on the chaos of society would be very frightening, and this lends a sense of paranoia to many postmodern works.

http://books.google.com/books?id=vp2Sv9KO1VUC&printsec=frontcover&dq=crying+of+lot+49&lr=&num=50&as_brr=3&as_pt=ALLTYPES&ei=BN0ISsjXMIvKNdv-tYUC

Maximalism
Villified by its critics for being in turns disorganized, sprawling, overly long, and emotionally disconnected, maximalism exists in the tradition of long works like The Odyssey. Authors that use this technique will sometimes defend their work as being as long as it needs to be, depending on the subject material that is covered.

http://books.google.com/books?id=xbeUMn6pi2UC&printsec=frontcover&dq=howl&lr=&num=50&as_brr=3&as_pt=ALLTYPES&ei=IN0IStmwNYvKNdv-tYUC

Minimalism
Minimalism is a style of writing in which the author deliberately presents characters that are unexceptional and events that are taken from everyday life. It is not an exclusively postmodern technique, as many writers, most notably Ernest Hemingway, wrote in a similar style, but some critics claim that Samuel Beckett, one of the most important postmodern authors, perfected minimalism.

http://www.amazon.com/Waiting-Godot-Tragicomedy-Two-Acts/dp/0802130348

Faction
Faction is very similar to historiographic metafiction, in that its subject material is based on actual events, but writers of faction tend to blur the line between fact and fiction to the degree that it is almost impossible to know the difference between the two, as opposed to metafiction, which often draws attention to the fact that it is not true.

http://books.google.com/books?id=mYC3yRvvXxMC&printsec=frontcover&dq=in+cold+blood&lr=&num=50&as_brr=3&as_pt=ALLTYPES&ei=et0ISonVK4a6NarmnKcB

Magical realism
Arguably the most important postmodern technique, magical realism is the introduction of fantastic or impossible elements into a narrative that is otherwise normal. Magical realist novels may include dreams taking place during normal life, the return of previously deceased characters, extremely complicated plots, wild shifts in time, and myths and fairy tales becoming part of the narrative. Many critics argue that magical realism has its roots in the work of Jorge Luis Borges and Gabriel García Márquez, two South American writers, and some have classified it as a Latin American style.

http://books.google.com/books?id=Jumamrx5UgoC&printsec=frontcover&dq=labyrinths&lr=&num=50&as_brr=3&as_pt=ALLTYPES&ei=i90ISsCNIoOgNfGsqOwD

http://books.google.com/books?id=W6oIvSR4MQkC&printsec=frontcover&dq=100+years+of+solitude&lr=&num=50&as_brr=3&as_pt=ALLTYPES&ei=p90ISvfjPI3MM7a1uO0B

Participation
Many postmodern authors, as a response to modernism, which frequently set its authors apart from their readers, attempt to involve the reader as much as possible over the course of a novel. This can take the form of asking the reader questions, including unwritten narratives that must be constructed by the reader, or allowing the reader to make decisions regarding the course of the narrative.

Durand/Llach/Alemián*

2010-05-07T09:43:00.004-03:00

Próximos Títulos de Cartonerita Solar
* Daniel Durand
* Santiago Llach
* Ezequiel Alemián

Resérvense Su ejemplar!!!

http://www.cartoneritasolar.com.ar para mas info.

Ariel Schettini - EL HEREDERO

2010-04-30T19:14:00.003-03:00

EL HEREDERO

Cuando mi hermana tuvo un hijo

no sabíamos qué tendría.

El crecimiento de la cifra de la superpoblación mundial,

un nuevo consumidor en el mercado,

o un agente de polución ambiental.

No sabíamos si mi hermana lo tenía

como una artista dispuesta alo nuevo,

o como una perra resignada al trabajo de parto

que ofrece la cría al amo del Estado.

Cuando mi hermana tuvo una criatura

no sabíamos si traía

mano de obra desocupada.

Un obrero más sin autonomía

(mano de obra no calificada).

Y le pusieron Agustín en el Registro Civil.

Porque los pobres merecen el nombre

de sus Césares paganos y

de sus Santos patrones.

Y casi no teníamos nada para él

-tan nuevo y tan inempeable-.

Sólo teníamos para ese hijo

la bienvenida al mundo del trabajo.

Bienvenido –le decíamos-.

Bienvenido a las clases y a las calificaciones.

Bienvenido a los automóviles usados que repararás

en el taller, como tu linaje de mecánicos.

Bienvenido a la destrucción del Amazonas

y al Discovery Channel.

Bienvenido a la clase obrera.

Fogwill - Los pichiciego

2010-04-02T18:28:00.001-03:00

El miedo: el miedo no es igual. El miedo cambia. Hay miedos y miedos. Una cosa es el miedo a algo -a una patrulla que te puede cruzar, a una bala perdida-, y otra distinta es el miedo de siempre, que está ahí, atrás de todo. Vas con ese miedo, natural, constante, repechando la cuesta, medio ahogado, sin aire, cargado de bidones y de bolsas y se aparece una patrulla, y encima del miedo que traés aparece otro miedo, un miedo fuerte pero chico, como un clavito que te entró en el medio de la lastimadura. Hay dos miedos: el miedo a algo, y el miedo al miedo, ese que siempre llevás y que nunca vas a poder sacarte desde el momento en que empezó.
Despertarse con miedo y pensar que después vas a tener más miedo, es miedo doble: uno carga su miedo y espera que venga el otro, el del momento, para darse el gusto de sentir un alivio cuando ese mido chico -a un bombardeo, a una patrulla- pase, porque esos siempre pasan, y el otro miedo, no, nunca pasa, se queda.
-¿Y ahora? -guié.
-Tampoco, ya no, tampoco -dijo y me miró-. ¿Entendés?
-Sí, respondí convencido.
-No. ¡No me entendés! Seguro que a vos alguna vez habrían estado a punto de boletearte, fuiste preso, tuviste dolores en una muela, o se te murió tu viejo. Entonces, vos, por eso, te pensás que sabés. Pero vos no sabés. Vos no sabés.

El Aguantee - Taller de Poesía (Blatt / Jaramillo)

2010-03-06T15:33:00.001-03:00

Taller de poesía de Alfredo Jaramillo y Mariano Blatt

El Aguante es un taller de poesía sugerido para menores de 21 años. La idea principal es el encuentro, pensando que puede estar bueno para conocer o ampliar el espectro de lecturas, experiencias y escrituras.

Me llego esto!

2010-03-04T15:13:00.004-03:00

http://oronestaspiedras.blogspot.com/

Jorge Leónidas Escudero nació en la provincia de San Juan, en la República Argentina, donde reside actualmente. Se han publicado los siguientes libros de poesía: 1970, La raíz en la roca; 1978, Le dije y me dijo; 1984, Piedra sensible; 1987, Los grandes jugadores; 1989, Basamento cristalino; 1990, Antología (exclusiva de poemas del autor hasta esa fecha); 1990, Umbral de salida; 1992, Elucidario; 1993, Jugado; 1994, Aires de cordillera (Album de canciones del autor y música de José Luis Aguado); 1995, Cantos del acechante; 1996, Viaje a ir; 1998, Caballazo a la sombra; 1990, Dibujos-poemas (23 dibujos de Malena Peralta y sendos poemas del autor. Edición especial de la Universidad Nacional de San Juan)...

Date un vuelta por la Biblioteca y bajate algo de su poesía

American Haiku lee Kerouac

2010-03-01T15:37:00.001-03:00

Haikus:

Ignorando mi pan
el gorrión
picotea en el pasto

----
Un toro negro
y un pajarito blanco
parados juntos en la orilla
----
Un globo
enganchado en las ramas- Atardece
en la plaza de al lado del zoológico
----
Esta noche de enero
un sapo enorme
a la puerta de casa
----
El estadio de fútbol vacío,
un gorrión
da unos saltitos en las gradas
----
Las suelas de mis zapatillas
están limpias
de caminar bajo la lluvia
----
Un pajarito
en la antena de la casa.
Tiene algo en el pico.
----
¿Por qué me estás mirando,
Abeja?
Yo no soy una flor

working! yo aprendí ahí

2010-03-01T11:41:00.003-03:00

Yo aprendí ahí, tieso

casi roca que el río no mueve

sin otra que ir tirando

para no quedar finado,

sudando remeras con eslóganes

que no eran mi lengua.

Yo aprendí ahí

debajo de silenciosas costras

con empapadas plumas sucias.

Yo aprendí ahí.

El río no mueve la roca.

La roca en el mismo lugar…

estancada.

ahí aprendí

con ráfagas de viento

de 140 kilómetros sopleteando chapas

pordioseros ranchos sus dueños,

polvareda de estrellas,

descendiendo hasta encontrarme

el magnifico tsunami

casi finado … casi casi

mareado.

Entre juglares con motos de 200 cilindradas

habiendo escuchado su Biblia, creí....

v.1 escuche su Biblia y creí…

Yo aprendí ahí

bajando la roca

veo enardecido el puente carretero y en el medio

el río que no pudo moverla.

Suciamente rugientes sus parques centrales

ríos negros ríos colorados acarreando roña

yo roñosamente aprendiendo ahí

pateando piedras mascando arcilla

rumiando papilla

Yo ahí aprendí

el río que no movió la piedra

y la roca que se vuelve barca fúnebre

hedido infierno de polvo

desierto que licua tu ano

llenando tu boca con átomos de polvareda.

y el sol tuerto quemando

casi bombas tomahawk estallando

y en el medio ahí…la roca.

Pieles curtidas abriendo zanjas

resquebrajándolo todo

para rojas manzanas de cenicientas bolivianas.

Cabalgando siestas

pringando darlings

aspirando ninfas,

venidas entre cenizas.

Aprende, ahí, uno.

Hollywood sin holly,

compañeros caídos

compañeros muertos

compañeros a la deriva

ni brillo, ni lujo;

partículas sopladas, solo eso

acumulándose en tus cutículas

y ahí… la sed que no cesa.

Entre humo y rocío

la roca no se mueve, inerte.

No se zambullen las sombras

y los autos solo pasan.

El frió te roe los huesos

tieso casi casi finado

inexorablemente un instante

Ahí yo aprendí

en el valle.

En qué estás pensando?

2010-02-25T17:49:00.000-03:00

06-02-2010 | Arranca el 2010 para Cartonerita Solar!

2010-02-24T16:41:00.000-03:00

Este nuevo año lo inauguramos con dos bellezas femeninas. Dos poetisas auténticamente patagónicas.
La primer Fernanda Maciorowski poetisa radicada y nacida en puerto Madryn (La superficie de Medea (2007), Acuarium (2009)). Cartonerita Solar publicará un poemario titulado Conejo, libro del cual les dejamos un fragmento.

llegando límites agujas
bailarina falsa
disfrázate otra vez para mí.
lluvia de pastillas
en la habitación ahora
luz artificial dirigida
a la pared
siéntete segura de la corrupción
no pienses no temas
solo desea
como los animales
¿quieres comer uno?
¿uno recién muerto?
¿uno recién matado?
eres bella cuando sangras
eres una carne en flor
te acercas y bailas
todo gira. es un no-vuelo.

Cecilia Eraso (Monoambiente Editorial Pan y Orientación P.L.U.P) es la siguiente en engrosar nuestras filas. Nacida y criada en Neuquén entre locomotoras y viento de domingo, actualmente forma parte del consejo editor de la revista digital www.elinterpretador.com.ar
Acá una muestra de lo que será ISOLARIO

VI
los pájaros del agua traen dos verdades: una, la del líquido
en los frutos escondido; otra, la apatía ante las obras
del humano pensamiento; ambas,
de sereno y bien colmado desconsuelo

Via: Cartonerita Solar

VILLANCICOS VRUTALES III

2009-12-28T11:33:00.001-03:00

Este martes 29 de diciembre vuelve a Neuquén Capital el ciclo de rock y literatura que comenzó en el 2006 y siguió en el 2007 con la presencia de jóvenes poetas y narradores de Buenos Aires, Córdoba y Neuquén. Teniendo en cuenta que durante los últimos años se han multiplicado los proyectos editoriales independientes, y la escena de los jóvenes escritores locales se ha expandido de manera explosiva y subterránea, en esta ocasión casi la totalidad de los participantes son de la región del Alto Valle, apuntando a consolidar la escena de la literatura joven local, y difundir las obras de poetas de generaciones anteriores, con una trayectoria que resulta importante recuperar en pos de poner en discusión la tradición literaria existente.

El ciclo consiste en lecturas de poesía y narrativa sobre un escenario que es ocupado también por bandas de rock, tratando de vincular a los públicos de uno y otro ámbito en una sintonía artística común, donde cada lenguaje se potencia en el encuentro con el otro. De este modo, rock y literatura intentan ser los vehículos para estimular a los asistentes a reproducir la lógica de experimentación y creación, poniendo en contacto a los artistas entre sí, y a éstos con el público.

Como en las ediciones anteriores, habrá una feria editorial donde podrán encontrarse diferentes obras de los artistas participantes (libros, revistas, fanzines, discos), con el objetivo de construir un circuito de distribución alternativo para los objetos culturales de la región. Habrá stands de la editorial El Fracaso, Cartonerita Solar y Hormiguero Negro, entre otros proyectos editoriales independientes.

En esta ocasión, los lectores participantes serán Macky Corbalán, Héctor Kalamicoy, Aldo Novelli, Alejandra Kurchan, Fernando Castro, Verónica Padín, Mario Inostrosa, Bruno Revello, Gustavo Lupano, Aurora Sardía, Maxi Della Torre, Mercedes Halfon y Alfredo Jaramillo.

Las bandas y solistas que subirán al escenario del Teatro del Viento (Juan B. Justo 648,

ex-Curtiembre) serán Volva, Amorfuss, Atrás Hay Truenos, Ruta del Desierto, Hierophonte y Astronauta.

El evento será este martes 29 de diciembre, a partir de las 19 hs.

Ezra Pound: Arbol

2009-07-24T13:31:00.008-03:00

EL ÁRBOL
Estuve sin moverme, y fuí un árbol en el bosque,
Y supe la verdad de las cosas nunca vistas,
De Dafne y del laurel y de la antigua
Pareja que a los dioses celebraba
Unida, encina-roble, en medio de la campiña.
Sólo cuando los dioses fueron propiciamente
Llamados y atraídos al fuego de su pecho
Pudo obrarse el milagro.
Pues que fuí un árbol del bosque
Y muchas cosas comprendí
Que antes me parecieron inauditas.

PICADILLY
Bellas, trágicas caras-
vosotras que fuísteis lozanas y estáis tan abatidas;
y, oh, las envilecidas, que pudísteis haber diso amadas,
y estáis tan impacientes y borrachas,
¿quién os habrá olvidado?
Oh, caprichosas, frágiles caras, pocas en muchas,
las gruesas, las toscas, las descaradas,
Dios sabe que no puedo compadecerlas, quizá, como
debiera;
pero, oh, vosotras, delicadas, caprichosas caras,
¿quién os habrá olvidado?

Cantar CXX
He intentado escribir el Paraíso.
Que no os mováis.
Dejad hablar al viento
ese es el Paraíso.

Que los dioses olviden
lo que he realizado.
A aquellos a quienes amo,
perdonen
lo que he realizado.

LA CAPA
¿Guardas tu rosa intacta
hasta que pase la primavera?
¿Es que esperas el beso de la muerte?
¿Crees que en la tumba oscura
hallarás un amante
mejor que yo ? No te echarán de menos
las rosas nuevas.
Cúbrete con mi capa y no del polvo
que cubre lo pasado.
Ten más miedo del tiempo
que de mis ojos.

Francesca
Saliste de la noche
Con flores en las manos.
Vas a salir ahora del tumulto del mundo,
De la babel de lenguas que te nombra.

Yo que te vi rodeada de hechos primordiales,
Monté en cólera cuando te mencionaron
En oscuros callejones.
¡Cómo me gustaría que una ola fresca cubriera mi mente
Que el mundo se trocara en hoja seca,
O en un vilano al viento,
Para que yo pudiera encontrarte de nuevo
Sola!

CARTA DEL EXILIADO
A So-Kin de Racuyo, mi viejo amigo y Canciller de Gen
Recuerdo cuando me hiciste un bar particular
En el extremo sur del puente de Ten-Shin.
Con oro reluciente y transparentes gemas pagábamos
los cantos y las risas
Y pasábamos ebrios un mes tras otro, sin pensar en el
rey ni los príncipes
Hombres inteligentes venían por el mar y la frontera
occidental
Y con ellos, contigo sobre todo,
Nos entendíamos perfectamente
Y nada para ellos cruzar el mar o las montañas
Con tal de estar en nuestra compañía,
Y hablábamos de todo, sin ocultarnos nada, y sin
pesares
Después fui confinando a Wei del Sur,
Encerrado en un bosque de laureles,
Y tú hacia el norte de Raku-hoku
Hasta no haber entre nosotros más que añoranzas y
memorias comunes
Y luego, cuando era ya insufrible continuar separados,
Volvimos a encontrarnos y fuimos a Sen-Go,
Siguiendo las mil vueltas y remolinos de las sinuosas
aguas,
Hasta un lugar resplandeciente con millares de flores,
Que era el primero de los valles,
Y luego otros mil valles llenos de voces y del rumor
del viento en sus pinares.
Y con sillas de plata y riendas de oro
Salió a encontrarnos el capitán Kan del Este y su
comitiva.
Y vino allí también el verdadero mandamás de Shi-yo,
a darme a mí la bienvenida
Sonando un órgano de boca incrustado de piedras
preciosas
Y en las casas de dos y más pisos de San-Ko nos
obsequiaron más música Sennin,
Con muchos instrumentos, como en un coro de Pichones
de Fénix.
El mandarín de Kan Chu, ebrio, bailaba,
porque sus largas mangas no conseguían estar
inmóviles
Con la charanga de aquella música.
Y yo, cubierto de brocados, me lo quedé dormido sobre
las piernas,
Con el espíritu tan encumbrado que me hallaba en el
séptimo cielo,
Y antes del fin del día nos dispersamos como estrellas
o lluvia.
Yo me tenía que marchar a So, muy lejos todavía aguas
arribas,
Tú regresaste a tu puente del río.
Y tu padre, que era valiente como un leopardo,
Gobernaba en Hei-Shu, y sometió a los bárbaros.
Y un mes de mayo te mandó a traerme,
a pesar de la enorme distancia.
Y con las ruedas rotas y lo demás, fue un viaje duro,
sobre caminos retorcidos como tripas de chivo,
Y yo que caminaba todavía a finales de año
bajo el viento cortante que soplaba del norte,
Y pensaba qué poco te preocupaba el gasto
y tú me preocupabas lo suficiente para pagarlo.
Y ¡qué recibimiento!
Copas de jade oro, platos bien arreglados en una mesa
azul toda enjoyada
Y yo borracho, y sin pensar en el regreso,
Y tú caminabas conmigo hasta el extremo occidental
del palacio
Hasta el templo dinástico, rodeado de agua, un agua
transparente como jade azul claro,
Con canoas bogando, y el son de las armónicas y tamboriles,
Y las ondas parecidas a las escamas de los dragones,
remedando el verdor de la yerba en el agua,
El placer prolongado en compañía de las cortesanas,
yendo y viniendo sin estorbos,
Con las pelusas de los sauces cayendo como nieve,
Y las chicas pintadas con bermellón, emborrachándose
por fin al caer la tarde
Y el agua, de cien pies de hondo, reflejando sus cejas
verdes,
-Unas cejas pintadas de verde son para verse bajo la
luna tierna,
Lindamente pintadas-
Y las muchachas cantando y respondiéndose con cantos
las unas a las otras
Bailando en trajes transparentes,
Y el viento alzando el canto, interrumpiendo,
Y zarandeando bajo las nubes.
Pero todo esto tiene fin.
No se vuelve a encontrar otra vez.
Me fui a la corte a presentar examen,
Probé la suerte de Layú, ofrecí el canto Choyo,
Sin lograr promoción
Y regresé a las montañas del Este
con la cabeza blanca.
Y más tarde, otra vez, nos encontramos en el puente
del sur,
Y luego el grupo se deshizo, tú pariste hacia el Norte,
para el palacio San,
Y si tú me preguntas cómo es que siento tu partida:
Tal como caen las flores al terminar la primavera,
Confusamente, en agitado remolino.
¿Para qué sirve hablar? -y hablar no tiene fin,
No tienen fin las cosas del corazón.
Llamo al muchacho,
Lo hago sentarse en los talones aquí a mi lado
A sellar esto,
Y te la envío hasta mil millas de distancia, mientras
quedo pensando.

Fernando Birri: El siglo del Viento

2009-07-22T10:52:00.004-03:00

Link:

Falsa Oreja Cortada

2009-07-08T08:28:00.001-03:00

EL SEMANAL DIGITAL.COM / 6 de mayo de 2009

“La oreja de Van Gogh no fue víctima de un arranque de locura de su dueño, ni una simbólica ofrenda al martirio de un artista incomprendido, sino una simple mutilación en el transcurso de un duelo motivado por su atormentada relación. Así lo sostienen dos historiadores dispuestos a acabar con el mito que rodea al pintor neerlandés.

Según la versión oficial de los hechos, la que recogen las biografías oficiales de Vincent van Gogh y su amigo y también pintor Paul Gauguin, el artista se arrancó la oreja en pleno arranque de locura. El pintor postimpresionista, que había convencido a su admirado Gauguin para que se mudara a Arlés con él, no soportó la marcha de su gran amigo a París después de una discusión.

La misma versión de los sucesos del 23 de diciembre de 1888, dice que tras pelearse con Gauguin, Van Gogh regresó a su casa amarilla y con una navaja de afeitar se automutiló. Después, sangrando, se acercó hasta un burdel, donde le enseñó la oreja a una prostituta llamada Rachel antes de volver a su hogar y desmayarse sobre su cama, donde le encontraría la policía poco después.

Sin embargo, según las investigaciones exhaustivas de dos historiadores alemanes que han pasado los últimos diez años revisando los informes policiales de aquella aciaga tarde, las declaraciones de testigos presentes y las cartas de los dos artistas, Van Gogh no se automutiló. Fue Gauguin, un experto espadachín, según los historiadores, el que en el transcurso de la mencionada riña le asestó un mandoble que le arrancó la oreja al pintor.

En La oreja de Van Gogh: Paul Gauguin y el Pacto de Silencio, Hans Kaufmann y Rita Wildegans sostienen que la versión oficial -basada esencialmente en la versión que dio Gauguin de los hechos- fue básicamente una mentira que ambos artistas pactaron al darse cuenta que la verdad era demasiado complicada -como en gran parte fue la relación entre ellos- para que un tercero la comprendiera.

La amistad entre estos dos genios de la pintura es digna de un serial televisivo. En 1888 Van Gogh convenció a Gauguin para que se mudara con él a la casa amarilla que tenía en Arles. Pasaron todo el otoño pintando juntos y discutiendo sobre arte, pero poco a poco fue empeorando debido a sus particulares caracteres y a los problemas mentales de Van Gogh. Los problemas se sucederían hasta la marcha de Gauguin a París a finales de ese año.

Los historiadores alemanes no tienen claro si Gauguin quiso herir intencionadamente a su amigo o si en el calor de la refriega se le escapó un mandoble, pero están convencidos de que hicieron un pacto: lo sucedido entre ambos quedaría como un secreto para que Gauguin no fuera a prisión, lo que explicaría que el herido no acudiera al hospital, pero prolongaría hasta nuestros días el mito sobre la oreja de Van Gogh.”

Chupate esa mandarina! nos estan demoliendo todos los grandes mitos y este era uno de los que mas me gustaba. Se viene el Borges Uruguayo

Manuel J. Castilla

2009-06-25T11:29:00.003-03:00

EL GOZANTE
Me dejo estar sobre la tierra porque soy el gozante.
El que bajo las nubes se queda silencioso.
Pienso: si alguno me tocara las manos
se iría enloquecido de eternidad,
húmedo de astros lilas, relucientes.
Estoy solo de espaldas transformándome.
En este mismo instante un saurio me envejece y soy
leña
y miro por los ojos de las alas de las mariposas
un ocaso vinoso y transparente.
En mis ojos cobijo todo el ramaje vivo del quebracho.
De mi nacen los gérmenes de todas las semillas y los riego con rocío.
Sé que en este momento, dentro de mí,
nace el viento como un enardecido río de uñas y de
agua.
Dentro del monte yazgo preñado de quietudes furiosas.
A veces un lapacho me corona con flores blancas
y me bebo esa leche como si fuera el niño más viejo
de la tierra.
De cara al infinito
siento que pone huevos sobre mi pecho el tiempo.
Si se me antoja, digo, si esperase un momento,
puedo dejar que encima de mis ingles
amamante la luna sus colmillos pequeños.
Zorros la cola como cortaderas,
gualacates rocosos,
corzuelas con sus ángeles temblando a su costado,
garzas meditabundas
yararás despielándose,
acatancas rodando la bosta de su mundo,
todo eso está en mis ojos que ven mi propia triste
nada y mi alegría.
Después, si ya estoy muerto,
échenme arena y agua. Así regreso.
La lancha presa
Junto al río Pilcomayo y a Bolivia
en el canchón de la Gendarmería
la lancha azul de los contrabandistas
está presa.

Boca abajo,
entre los yuyos verdes que la tapan
navega panza arriba las aguas de las nubes.

Cuerpo del delito, húmedo todavía.

Los gendarmes la miran igual que a un pez dormido.

Siente el agua del río chapoteándole
y un verde olor a coca y a tabaco
la aroma como un hombre,
sin marineros ya, sin heroísmos.

Cuando el gendarme armado
mira el cielo del chaco
ella boga en sus ojos, al ocaso, y cruza la frontera.
"La Veta"
Aquí arriba está la veta,
¿la ve señor ingeniero?
A esta hora siempre parece
una víbora durmiendo.

Así como usted la ve
ella también lo está viendo.
Y aunque la destroce toda
de golpe en golpe el barreno,
mientras más se la desgaja
su cola sigue creciendo,
como que abajo ya está
viva en el nivel 300.

Aquí arriba está la veta
arrime usted su mechero,
que por quererla matar
nos vamos quedando adentro.

Aquí arriba está la veta,
¿la ve señor ingeniero?
ESTA TIERRA ES HERMOSA
Esta tierra es hermosa.
Crece sobre mis ojos como una abierta claridad asombrada.
La nombro con las cosas que voy amando y que me duelen;
Montañas pensativas, lunas que se alzan sobre el chaco
Como una boca de horno de pan recién prendido,
Yuchanes de leyenda
En donde duermen indios y ríos esplendentes,
Gauchos envueltos en una gruesa cáscara de silencio
Y bejucos volcando su azulina inocencia.
Todo eso quiero.
Y hablo de contrapuntos encrespados
Y de lo que ellos para virilmente sangrientos
Cuando el vino en la muerte es un adios morado.

Esta tierra es hermosa.
Déjenme que la alabe desbordado,
Que la vaya cavando
De canto en canto turbio
Y en semilla y semilla demorado.
Ocurre que me pasa que la pienso despacio
Y que empieza a dolerme casi como un recuerdo,
Y sin embargo, triste, la festejo.
Mato los colibríes que la elogian
Como quien apagara los pétalos del aire.
Hondeo como un niño ángeles y campanas
Y cuando así, dolido, la desnudo,
Cuando así la lastimo,
Me crece, ay, una lágrima en la que apenas si me reconozco.

Digo que me le entrego.
Digo que sin saber la voy amando,
Y digo que me vaya perdonando
Y en un perdón y en otro que le pido
Digo que alegremente voy sangrando.

Manuel José Castilla, habitualmente citado como Manuel J. Castilla, fue un poeta argentino, nacido en la casa ferroviaria de la estación de Cerrillos en la provincia de Salta en 1918. Fue un escritor cuya raíz folclórica siempre estuvo presente en su obra. Su poesía celebratoría, identificada con el hombre, su tierra natal y la naturaleza, alcanzó su punto más alto en Copajira (1949) donde tiene como protagonistas a mineros de Bolivia. Fue uno de los fundadores del movimiento La Carpa que aglutinó a grandes poetas del noroeste argentino como Raúl Galán, Julio Ardiles Gray, María Adela Agudo, María Elvira Juárez, Sara San Martín de Dávalos, entre otros durante la década de 1940.

sobre Antonin Artaud - Jacques Rivière

2009-06-11T13:14:00.001-03:00

A los veintisiete años, Artaud envía algunos poemas a una revista. El director de ésta los rechaza con cortesía. Artaud trata entonces de explicar por qué tiene apego a esos poemas deficientes; y es que sufre de tal abandono de pensamiento, que no puede abandonar las formas, aunque sean insuficientes, conquistadas sobre esa inexistencia central. ¿Qué valen los poemas de esa manera obtenidos? Sigue luego un intercambio de cartas y, Jacques Rivière, el director de la revista, le propone de repente publicar las cartas escritas en relación con esos poemas impublicables (pero esta vez admitidos en parte, y que aparecerán como ejemplo y testimonios). Artaud acepta, con la condición de no manipular la realidad. Se trata de la célebre correspondencia con Jacques Rivière, un acontecimiento de gran importancia.
¿Se dio cuenta Jacques Rivière de esa anomalía? Poemas que considera insuficientes a indignos de ser publicados, dejan de serlo cuando son completados por el relato de la experiencia de su insuficiencia. Como si lo que les faltara, su defecto, se convirtiera en plenitud y acabamiento por la expresión abierta de esa falta y la profundización de su necesidad. Jacques Rivière se interesa, más que por la obra misma, por la experiencia de la obra, por el movimiento que conduce hasta ella, y por el rastro anónimo, oscuro que ella representa con torpeza. Más aún, el fracaso, que sin embargo no lo atrae tanto como atraería luego a quienes escriben y a quienes leen, se convierte en el signo sensible de un acontecimiento central del espíritu sobre el cual las explicaciones de Artaud arrojan una luz orprendente. Nos encontramos, pues, en los comienzos de un fenómeno al cual parecen estar vinculadas la literatura y aun el arte: la existencia de un poema que no tenga por "sujeto" tácito o manifiesto su realización como poema, y el hecho de que el movimiento del cual proviene la obra sea aquello con vistas a lo cual la obra es a veces realizada y a veces sacrificada.

Recordemos aquí la carta de Rilke, escrita unos quince años antes: "Cuanto más lejos vamos, más personal, más única se vuelve la vida. La obra de arte es la expresión necesaria, irrefutable, definitiva para siempre, de esa realidad única [...] En ello reside la ayuda prodigiosa que ofrece a quien se ve obligado a producirla [...] Ello nos explica en forma segura que debemos entregamos a las pruebas más extremas, pero también, según parece, no pronunciar una palabra antes de hundirnos en nuestra obra, no aminorarlas hablando de ellas; pues lo único, lo que nadie podría comprender y no tendría el derecho de comprender, esa especie de extravío que nos es propio, sólo podría resultar válido si se insertara en nuestro trabajo para revelar su ley, único dibujo original que torna visible la transparencia del arte".

Rilke entiende, pues, que jamás se debe comunicar en forma directa la experiencia de donde nos viene la obra, esa prueba extrema que sólo posee valor y verdad cuando se encuentra hundida en la obra en que aparece, visible-invisible bajo la luz distante del ante. ¿Pero el propio Rilke mantuvo siempre esa reserva? ¿Y no la formuló precisamente para quebrarla a la vez que la protegía, sabiendo, además, que ni él ni nadie tenían el poder de quebrarla, sino sólo el de mantenerse en relación con ella? Esa especie de extravío que nos es propio...

La imposibilidad de pensar qué es el pensamiento

La comprensión, la atención, la sensibilidad de Jacques Rivière son perfectas. Pero en el diálogo, la parte de malentendido se mantiene evidente, aunque difícil de delimitar. Artaud, en esa época todavía muy paciente, vigila constantemente el malentendido. Ve que su corresponsal trata de tranquilizarlo prometiéndole para el futuro la coherencia que le falta, o mostrándole que la fragilidad del espíritu es necesaria para el espíritu. Pero Artaud no desea que lo tranquilicen. Se encuentra en contacto con algo tan grave, que no puede sufrir que se lo atenúen. Y es que también siente la relación extraordinaria, y para él casi increíble, entre el derrumbe de su pensamiento y los poemas que logra escribir, a pesar de esa "verdadera disminución". Por una parte, Jacques Rivière desconoce el carácter de excepción del suceso y, por la otra, desconoce lo que hay de extremo en esas obras del espíritu, producidas a partir de la ausencia de espíritu.

Cuando escribe a Rivière con una serena penetración que llama la atención de su corresponsal, Artaud no se sorprende de tener en ese caso dominio sobre lo que quiere decir. Sólo los poemas lo exponen a la pérdida central del pensamiento de que sufre, angustia que más tarde recuerda con agudas expresiones y, por ejemplo, con esta forma: "Hablo de la ausencia de agujero, de una especie de sufrimiento frío y sin imágenes, sin sentimiento, y que es como un choque indescriptible de abortos". ¿Por qué, entonces, escribe poemas? ¿Por qué no conformarse con ser un hombre que utiliza su para los fines corrientes? Todo indica que la poesía, vinculada para él "a esa especie de erosión, a la vez esencial y fugaz, del pensamiento", y comprometida, por lo tanto, esencialmente, en esa pérdida central, le proporciona también la certidumbre de ser la única expresión posible de ese pensamiento, y en cierta medida le promete salvar esa pérdida, salvar su pensamiento en la medida en que está perdido. Y así dirá, con un movimiento de impaciencia y soberbia: "Soy quien mejor ha sentido el desconcierto anonadador de su lengua en sus relaciones con el pensamiento [...] En verdad, me pierdo en mi pensamiento tal como cuando se sueña, como cuando se vuelve a entrar súbitamente en el pensamiento. Soy el que conoce los rincones de la pérdida".

No le importa "pensar justo, ver justo", tener pensamientos bien eslabonados, adecuados, bien expresados, aptitudes, todas, que está seguro de poseer. y se muestra irritado cuando los amigos le dicen: piensas muy bien, pero es un fenómeno muy corriente que le falten a uno las palabras. ("A veces se me ve demasiado brillante en la expresión de mis insuficiencias, de mi deficiencia profunda y de la impotencia que acuso, para creer que no sea imaginaria y fabricada en todas sus piezas.") Sabe, con la profundidad que le da la experiencia del dolor, que pensar no es tener pensamientos, y que los pensamientos que tiene le hacen sentir que "todavía no ha comenzado a pensar". Ese es el grave tormento en que se retuerce. Parece como si hubiera tocado, a despecho de sí mismo y por un error patético del cual provienen sus gritos, el punto en el cual pensar es ya, siempre, no poder pensar todavía: "impoder", según su palabra, que es como esencial del pensamiento, pero que hace de éste una falta de extremo dolor, un incumplimiento que irradia en seguida a partir de ese centro y que, al consumar la sustancia física de lo que él piensa, se subdivide en todos los planos en muchas imposibilidades particulares.

Que el pensamiento se encuentre vinculado a esa imposibilidad de pensar que es el pensamiento, he ahí la verdad que no se puede descubrir, pues siempre se desvía y lo obliga a experimentarla por debajo del punto en que verdaderamente la experimentaría. No se trata sólo de una dificultad metafísica, sino que es el embeleso de un dolor, y la poesía es ese perpetuo dolor, es "la sombra" y "la noche del alma", "la ausencia de voces para gritar".

En una carta escrita una veintena de años después, cuando ha pasado por pruebas que han hecho de él un ser difícil y ardiente, dice con la mayor sencillez: "Me inicié en la literatura escribiendo libros para decir que en modo alguno podía escribir. Cuando tenía algo que escribir, mi pensamiento era lo que más se me negaba". Y luego: "Nunca escribí como no fuese para decir que jamás había hecho nada y nada podía hacer, y que si hacía algo, en realidad nada hacía. Toda mi obra fue construida sobre la nada, y era imposible que no fuera así..." El sentido común preguntará entonces: ¿pero por qué, si nada tiene que decir, no dice, en efecto, nada? Y es que resulta posible conformarse con decir nada cuando nada es sólo casi nada, pero aquí parece que se trata de una nulidad tan radical que, por la desmesura que representa, el peligro al cual conduce y la tensión que provoca, exige, como para liberarse de todo ello, la formación de una palabra inicial por medio de la cual se aparten las palabras que dicen algo. Quien nada tiene que decir, ¿cómo no se esforzaría en comenzar a hablar y expresarse? " ¡Pues bien, mi debilidad y mi absurdo consisten en querer escribir y expresarme a cualquier precio! Soy un hombre que sufrió mucho del espíritu, y con ese título tengo el derecho de hablar."

Descripción de un combate

A ese vacío que su obra -por supuesto, no es una obra - exaltará y denunciará, atravesará y conservará, Artaud se aproximará por medio de un movimiento cuya autoridad le es propia. Al comienzo, frente a ese vacío, trata todavía de recuperar cierta plenitud de la cual cree estar seguro, y que lo pondría en contacto con su riqueza espontánea, con la integridad de su sentimiento y con una adhesión tan perfecta a la continuidad de las cosas, que en él ya se cristaliza en poesía. Tiene, cree tener esa "facilidad profunda", así como la abundancia de formas y de palabras propias para expresarla. Pero "en el momento en que el alma se apresta a organizar su riqueza, sus descubrimientos, esa revelación, en el inconsciente minuto en que la cosa está a punto de emanar, una voluntad superior y maligna ataca el alma como un vitriolo, ataca la masa palabra-e-imagen, ataca la masa del sentimiento, y me deja jadeando como en las puertas mismas de la vida".

Es posible decir que Artaud es aquí víctima de la ilusión de lo inmediato; es fácil decirlo; pero todo comienza con la manera en que resulta apartado de ese inmediato que él llama "vida"; no por un nostálgico desvanecimiento o por el abandono insensible de un sueño. Muy al contrario, por una ruptura tan evidente, que introduce en el centro de él mismo la afirmación de una perpetua sustracción que se convierte en lo que tiene de más propio, y en algo así como la sorpresa atroz de su verdadera naturaleza.

Y así, por medio de una profundización segura y dolorosa, llega a invertir los términos de ese movimiento y a colocar en primer lugar la desposesión, y no ya la "totalidad inmediata" de la cual esa desposesión aparecía al comienzo como la simple falta. Lo primero no es la plenitud del ser, sino la grieta y la fisura, la erosión y el desgarramiento, la intermitencia y la privación corrosiva; el ser no es el ser, sino esa falta del ser, falta viviente que hace que la vida sea inacabada, inaprehensible a inexpresable, a no ser por el grito de una feroz abstinencia.

Quizá cuando creía poseer la plenitud de "la realidad inseparable", Artaud no hizo otra cosa que discernir el espesor de la sombra proyectada a sus espaldas por ese vacío, pues era la plenitud total, único testimonio en él de la formidable potencia que la niega, negación desmesurada, siempre en funciones y capaz de una infinita proliferación de vacío. Presión tan terrible, que lo expresa, a la vez que exige que se consagre por entero a producirla y a mantener su expresión.

Y sin embargo, en la época de la correspondencia con Jacques Rivière, y cuando todavía escribe poemas, conserva manifiestamente la esperanza de hacerse igual a sí mismo, igualdad que los poemas están destinados a restaurar en el momento en que la arruinan. Dice entonces que "piensa en una tasa inferior"' "estoy por debajo de mí, lo sé y sufro por ello". Y más tarde dirá: "Esa antinomia entre mi facilidad profunda y mi dificultad exterior es la que me crea el tormento de que muero". Si en ese instante se siente ansioso y culpable, es por pensar por debajo de su pensamiento, que por lo tanto mantiene detrás de sí, en la certidumbre de su integridad ideal, de tal modo, que si la expresara, aunque sólo fuese con una única palabra, se revelaría en su grandeza verdadera, testigo absoluto de sí mismo. El tormento proviene de que no puede librarse de su pensamiento, y la poesía se conserva en él como la esperanza de saldar esa deuda que sin embargo no tiene más remedio que extender mucho más allá de los límites de su existencia. A veces se tiene la impresión de que la correspondencia con Jacques Rivière, el escaso interés de éste por las poesías y su interés por el problema central que Artaud es llevado a describir en exceso, desplazan el centro de la escritura. Artaud escribía contra el vacío y para esquivarlo. Ahora escribe exponiéndose a él y tratando de expresarlo y de extraer expresión de él.

Ese desplazamiento del centro de gravedad (que representan L'Ombilic des Limbes y Le pèse-nerfs) es la exigencia dolorosa que lo obliga -abandonando toda ilusión - a prestar atención a un solo punto. "Punto de ausencia y de inanidad" en tomo del cual vaga con una especie de lucidez sarcástica, de buen sentido astuto, y luego empujado por movimientos de sufrimiento en los cuales se escucha gritar a la desdicha, como antes sólo Sade supo gritar, y sin embargo, también como Sade, sin aceptar jamás, y con una fuerza combatiente que no deja de tener la medida de ese vacío que él abraza. "Querría superar ese punto de ausencia, de inanidad. Ese pataleo que me debilita, me vuelve inferior a todo y a todos. ¡ No tengo vida, no tengo vida! Mi efervescencia interna está muerta [...] No consigo pensar. Comprende lo que es ese hueco, esa intensa y durable nada? [...] No puedo avanzar ni retroceder. Estoy clavado, localizado en tomo de un punto que es siempre el mismo y que todos mis libros traducen."

No hay que cometer el error de leer, como si se tratara de los análisis de un estado psicológico, las descripciones precisas, seguras y minuciosas que nos propone. Son descripciones, pero las de un combate. El combate le es impuesto en parte. El “vacío" es un "vacío activo". El "no puedo pensar, no consigo pensar" es un llamado a un pensamiento más profundo, presión constante, olvido que, aunque no sufre de ser olvidado, exige, sin embargo, un olvido más perfecto. En adelante, pensar es siempre ese paso que se debe dar hacia atrás. El combate en que siempre resulta vencido se reanuda siempre más abajo. La impotencia no es nunca lo bastante impotente, lo imposible no es imposible. Pero al mismo tiempo, el combate es también el que Artaud quiere llevar a cabo, pues en esa lucha no renuncia a lo que llama la "vida" (ese brote, esa vivacidad fulgurante), cuya pérdida no puede tolerar, que quiere unir a su pensamiento; que, por una obstinación grandiosa y terrible, se niega en absoluto a distinguir del pensamiento, cuando éste no es otra cosa que la "erosión" de esa vida, la "demacración" de esa vida, la intimidad de ruptura y de perdición en la cual no hay vida ni pensamiento, sino el suplicio de una falta fundamental por la cual se afirma ya la exigencia de una negación más decisiva. Y todo vuelve a comenzar. Pues Artaud no aceptará jamás el escándalo de un pensamiento separado de la vida, inclusive cuando se entrega a la experiencia más directa y salvaje que nunca se haya hecho de la esencia del pensamiento entendida como separación, de esa imposibilidad que el pensamiento afirma contra sí mismo como límite de su infinita potencia.

Sufrir, pensar

Sería tentador comparar lo que nos dice Artaud con lo que nos dicen Hölderlin, Mallarmé: que la inspiración es ante todo ese punto puro en que nos falta. Pero es preciso resistirse a esa tentación de las afirmaciones demasiado generales. Cada poeta dice lo mismo, y sin embargo no es lo mismo; es lo único; lo sentirnos. La parte de Artaud le es propia. lo que dice es de una intensidad que no deberíamos respaldar. Aquí habla de un dolor que niega toda profundidad, toda ilusión y toda esperanza, pero que en ese rechazo ofrece al pensamiento el "éter de un nuevo espacio". Cuando leemos esas páginas, aprendemos lo que no llegamos a saber: que el hecho de pensar no puede por menos de ser trastornador; que lo que hay que pensar es, en el pensamiento, lo que se aparta de él y se agota inagotablemente en él; que sufrir y pensar se encuentran vinculados de manera secreta, pues si el sufrimiento -cuando se vuelve extremo - es tal que destruye la capacidad de sufrir, y destruye siempre, por delante de sí, en el tiempo, el tiempo en que podría ser recuperado y acabado como sufrimiento, es posible que lo mismo suceda con la poesía. Extrañas relaciones. ¿Es posible que el extremo pensamiento y el sufrimiento extremo abran el mismo horizonte? ¿Es posible que sufrir sea, en definitiva, pensar?

Maurice Blanchot
Traducción de Floreal Mazía
Zona Erógena. Nº 17. 1994

fuente: http://factorserpiente.ning.com/profiles/blogs/maurice-blanchot-sobre-antonin?xgs=1

Cartonertita Solar: Editorial Cartonera Independiente

2009-06-08T12:26:00.004-03:00

Cartonerita Solar es una pequeñísima editorial independiente ubicada en la Provincia de Neuquén, publicamos escritores de Latinoamérica (preferentemente del Alto valle Patagónico) que no tienen la posibilidad de publicar en las editoriales "serias". Nuestras publicaciones son hechas con tapas de cartón reciclado pintado a mano con tempera juntado de tu basura y/o comprado en la vía publica a cartoneros amigos. Las ediciones son de no mas de 30 ejemplares, cada uno de las ventas contribuyen a seguir editando a nuevos escritores de la zona.

via: http://cartoneritasolar.blogspot.com

Feinmann: Cualquier Pelotudo tiene un Blogk

2009-05-29T09:22:00.003-03:00

José Pablo Feinmann nació en Buenos Aires en 1943. Es licenciado en Filosofía y fue profesor universitario en la Universidad de Buenos Aires durante los primeros años de la década del 70.
Entre sus libros, considera Filosofía y Nación (1982) como su mejor ensayo, y La astucia de la razón (1990) como su mejor novela. Publicó además El peronismo y la primacía de la política (1974), Últimos días de la víctima (1979), Ni el tiro del final (1982), Estudios sobre el peronismo (1983), El mito del eterno fracaso (1985); El ejército de ceniza (1986), La creación de lo posible (1986), López Rega, la cara oscura de Perón (1987), Escritos para el cine (1988), El cadáver imposible (1992) y Los crímenes de Van Gogh (1994)–"una novela bizarra, extravagante y rara"–dice Feinmann.
Sus libros han sido traducidos al francés, italiano y la alemán, y sus guiones han sido filmados por Adolfo Aristarain (Últimos días de la víctima), Juan Carlos Desanzo (En retirada), Marcos Zurinaga (Tango Bar), Héctor Olivera (Play murder for me) y Eduardo De Gregorio (Cuerpos perdidos). Su último guión fue el de la película "Eva Perón", estrenada en 1997. Prepara actualmente una novela, El Ciervo Dorado, y es asiduo colaborador del diario Página/12 de Buenos Aires.

Cualquier Pelotudo tienen un Blog. Ejemplo 1: YO y ponelo en negrita.

Jaime Sabines

2009-05-28T14:54:00.003-03:00

para este finde: Jaime Sabines... y levantate una muchacha!

Borges y La Ceguera

2009-05-26T12:02:00.006-03:00

"Las épicas lluvias de septiembre". Borges se refiere septiembre de 1955 cuando fue derrocado Juan Domingo Perón, Borges fue un acérrimo rival del peronismo. Los que derrocaron a Perón lo nombraron director de la biblioteca nacional.

Entrevista a Cesar Aira

2009-05-21T09:48:00.006-03:00

Comentarios leidos en Youtube respecto al video
dyleazar
creido, amanerado... nada de nada, cortazar es muy mas que tu, demasiado ego, aprende !!!

espaciodecine
"Me gustaría escribir como Balzac...pero me sale como Aira"
Premio a la frase más pedante de la historia de la literatura argentina, para no decir falsa...porque esa sonrisita y tonito al decir "me salen cosas raras", como si no hubiese predicado toda su carrera en escribir cosas "raras". Si el mejor Cortázar es un mal Borges, como repite Aira (cosa que habla peor de Aira que de Cortázar), el mejor Aira es un mal chiste en la puerta de un baño público.

saca tus conclusiones y deja tu pensmaiento macabro?

2009-05-20T14:29:00.002-03:00

me voy che!

Aira

2009-05-13T10:02:00.001-03:00

“Ahora Aira, la verdad, es el típico niño olfa, ¿no?, como el monitor de la escuela (…) Voy a parodiar algo que Macedonio decía sobre Gálvez: Aira no existe, es un seudónimo; todos los escritores malos de la Argentina le envían sus novelas y él las firma”, disparó Piglia

Puras Pendejadas

2009-03-31T10:47:00.004-03:00

pendejadas pibe son
temibles pendejadas.
que se inyectan por té
se te inyectan intramuscularmente
televisadamente
radiodifundidamente
son puras pendejadas

sentadito sentadito vas comiendote
el platito deslumbrante en gris
anidando en tu cabeza
huevesitos de pichon politico
el hombre es un animal politico,
Aristoteles puras pendejadas:
el hombre es un animal chorizo.
aca no pasa nada
puras pendejadas latinoamericanas-

BR

Nicanor Parra

2009-03-10T11:38:00.006-02:00

nicanor parra

Que es un antipoeta:
Un comerciante en urnas y ataúdes?
Un sacerdote que no cree en nada?
Un general que duda de sí mismo?
Un vagabundo que se ríe de todo
Hasta de la vejez y de la muerte?
Un interlocutor de mal carácter?
Un bailarín al borde del abismo?
Un narciso que ama a todo el mundo?
Un bromista sangriento
Deliberadamente miserable
Un poeta que duerme en una silla?
Un alquimista de los tiempos modernos?
Un revolucionario de bolsillo?
Un pequeño burgués?
Un charlatán?
un dios?
un inocente?
Un aldeano de Santiago de Chile?
Subraye la frase que considere correcta.
Qué es la antipoesía:
Un temporal en una taza de té?
Una mancha de nieve en una roca?
Un azafate lleno de excrementos humanos
Como lo cree el padre Salvatierra?
Un espejo que dice la verdad?
Un bofetón al rostro
Del Presidente de la Sociedad de Escritores?
(Dios lo tenga en su santo reino)
Una advertencia a los poetas jóvenes?
Un ataúd a chorro?
Un ataúd a fuerza centrífuga?
Un ataúd a gas de parafina?
Una capilla ardiente sin difunto?
Marque con una cruz
La definición que considere correcta.

La antipoesía es una escritura elaborada a partir de la negación de los rasgos esenciales de otras escrituras y de otros códigos literarios. El antipoema es una contradicción, un contratexto. Es el resultado de la reflexión, pero todavía más, de una indagación llevada a cabo en la práctica poética misma.

La antipoesía es, en el proyecto deconstructivo de Parra, un contradiscurso lírico, de resonancias más bien urbanas, donde ya no habla el yo heroico nerudiano, sino el sujeto moderno, irónico y sarcástico, cuyo monólogo fragmentario tiene la desnudez confesional de un documento clínico y la elaboración intelectual de una sátira de los usos del habla formalizada. En su poesía, Parra logra integrar por ejemplo el laconismo de Samuel Beckett con el humor taciturno de Buster Keaton.

El antipoeta, mediante un proceso de descontextualización, incorpora a su obra, discursos del habla coloquial: la fórmula científica, la sentencia filosófica, así como los múltiples lenguajes que provienen del mundo industrial y comercial. El antipoeta traslada discursos de lugar. Deconstruye o desmantela la escritura de ellos, los saca del lugar natural en el cual surgen para instalarlo en un nuevo espacio artístico. Es precisamente a estas construcciones poéticas a las que Parra llama Artefactos dramáticos. Ellos son dispositivos poéticos puestos en escena.

De este modo, Parra, con su antipoesía, ha cambiado el lenguaje rehaciendo no sólo el discurso propio sino los más estables relatos que informan y constituyen al lector (la política, la ciencia y la religión); con lo cual el carácter subversivo de su poética ha tenido, tanto un efecto corrosivo entre los discursos institucionales, como uno constructivo en el espacio siempre amenazado de una humanidad zozobrante, de un sentido común hecho de sabiduría popular y tradicional, de un diálogo a favor de los derechos del diálogo. Así, Parra ha ensayado otras formas apelativas en sus ecopoemas, en sus chistes (para desorientar a la policía tanto como a la poesía), en sus reapropiaciones de los lenguajes de la publicidad, de la política, de las jergas al uso, que utiliza para desmontar y descentrar a través de una práctica del ready made y de la parodia.

Nada dorado dura

2009-03-10T10:41:00.001-02:00

El primer verde de la Naturaleza es oro,
el tono más difícil de conservar.
La hoja temprana es una flor,
pero tan solo un rato:
después la hoja se reduce a ser hoja.
Así el Edén se hundió en la pena,
así el alba se rebaja a ser día.
Nada dorado dura

Robert Frost - traduccion de www

El sapo ataca a la luna de Yao-Tai

2009-03-06T09:48:00.004-02:00

El sapo ataca a la luna de Yao-Tai
y se la traga.
El disco brillante se extingue en el seno del firmamento,
las tinieblas se engullen el alma de oro.
El arcoiris atraviesa las constelaciones de Sen-Wei,
el sol naciente opaca la luz matinal.
Las nubes flotantes separan a los dos astros,
todo es incierto como en un sueño.
Aislado, aislado el palacio de Tchang Men:
antes inspiraba a nuestros antepasados, ¡ahora no existe
ya!
El laurel roído por los insectos florece, pero no trae
frutos,
el cielo duplica su desgracia cubriéndolo de escarcha.
Me entristece. Suspiro en la larga noche solitaria
y las lágrimas humedecen mi ropa.

LI-PO

Cabezas Peladas: indefinida, falta trabajo, falta corr

2009-02-26T15:48:00.003-02:00

en un octavo piso
oficina deco nueva
color manzana,
para el Ruso,
pegamento en el aire
pegamento para tus alfombras ejecutivas
verde oscuras...
secretaria de anchas caderas
latinoamericanas.
Le dabas al queso, te ponias duro Ruso
pero ahora no
en ese momento del presente
estas en un octavo piso
contemplando desde tu amplio
escritorio
con vidreos azulados espejados
nubecitas nubecitas y las villas debajo.
Ee negocio marcha bien Ruso
la estas haciendo a lo grande
pero te olvidaste;
compañeros de merca ruso
van por vos a reclamar lo q es suyo.

Ruso otra vez caiste duro
rigido durito marmol:
esta vez
sobre alfomras recien puestas.

Que lindo el cuadrito que tenes colgado
medio raro, pero seguro vale guita
chau Ruso

BR

dia con ojos repletos

2009-02-26T11:14:00.002-02:00

dia con ojos repletos
tumbando aire.
nariz noctambula
comiendo cupidos.

Cabezas Peladas IV

2009-02-19T11:18:00.007-02:00

(borrador II): segundo corte de tiza

la chica de la esquina
es joven aun y no sabe que
nada sirve su rebelión de pelo naranja
pantalones chupines y drogas sintéticas

es joven la chica
su padre compraventa de autos
fumando puchos Particulares
pero la chica de la esquina
es joven y odia
a toda la res extensa de Descartes
incluyendo esas colillas
que caen al piso
juntando mugre

despierte mi niña que necesito hacerle el cuarto
es joven jovial y tetona
la chica de la esquina
y por nada en este mundo
abandonaría sus sabanas.
noche de lime con los chochaumu.

sin zapatos rojos sin labial rojo
la todavía joven chica.

BR

Cabezas Peladas III

2009-02-11T12:13:00.006-02:00

(borrador I): primer corte de tiza

placita de la amistad
el colorado, cangurito y el pelado Deais
a pura birra barata
robada de topsy
envase de coca aplastado
tetrabrick envasado
con pasti loco
con pas ti!!
plazita de la amistad.
Cumbia nena.
En el oeste somos re malos.
Entre rojizas tejas
el teve te delincuenteamos
y de putas noe embalamos!
cumbia nena.

BR

Japón

2009-02-06T13:02:00.006-02:00

soñé con el Japón
no estabas presente
pero tenia un tatuaje
bajo el brazo
un pez globo precioso.
Soñando con el Japón
soñé que soñaba
un Japón diferente, desbocado
sumergido.
Desperté.
No encontré mi tatuaje,
dentro de otro sueño
se me escapo.
De vos se que estas en el baño
lavándote los dientes
pero nada del Japón.

BR

Cabezas Peladas II

2009-02-05T13:32:00.008-02:00

cangurito cangurito
tu papa es puto!!
y se armaba flor de bardo
manotadas calientes
puños en busca
cara virgen destino
y pito tambien.
cangurito canguirito
nos cogemos a tu hemana!!
y otra vez el canguirto
el foobal abandonaba
para darnos de masasos.
narizes rotas
culos rotos: el de tu hermana cangurito
y el canguirto re caliente
saltando de aca para alla
cangurito cangurito!
trae el fobal ese!

BR

Cabezas Peladas

2009-02-03T14:12:00.003-02:00

I
Malos como ningúna otra pandilla
el edificio nos pertenecía.
El cabezón Simon
Leandro y yo.
Monos con cuchillos.
aullando
aullando
Recorríamos el edificio
ocultándonos en la sucia basura
desesperados inquilinos ex ex ex
bajar-subir escaleras interminables
respiración agitada,
el tano Di Genaro del 4c puteaba en italiano
figlios di putanas!
aullando
aullando

Éramos los reyes del ring raje
tanto lo perfeccionamos que comenzamos con
cátedra abierta horario por las siestas,
todos los pibes del barrio
querían venir a bardear con nosotros.
Los monos de las torres
aullando
aullando

Éramos duros en el examen final
tenias que masturbarte con nosotros
pelar tu pequeña pija de nene de 12 años
y sacudírtela como nunca.
Robábamos tapitas de autos
simbolitos de autos
se los vendíamos a los gorilotes
de la escuela nº2: Conrado Villegas,
con esa guita comprábamos
revistas porno del primer mundo
todas europeas....
una colección implacable.
aullando
aullando

el gordo el primero
el que trajo la posta
en un atadito Kool mentolado
un cigarrillo quemador
de gargantas puriles
y la tos. Tos. tos. tos.
el primero el gordo
el que trajo la posta
Tetrahidrocannabinol.
Pasado en pastillas marihuana y alcohol
El gordo flasheo cualquiera
puso a prueba la teoría de Galileo.
aullando
aullando

Todo desnudito su hermoso y lampiño culo
no pudo contra el Italiano.
Malos como ningún otro grupo
Perdimos lo que nos pertenecía
El cabezón Simón en un sanjon
Leandro el bicho en puteros infecciosos
El negro Mario se metió en el físico culturismo
El hermano de Leandro se caso tuvo una hija que al poco tiempo abandono
Mientras yo todavía
De tanto en tanto
con el tano di Genaro
unos mates me tomo
aullando
aullando.

BR

atila el huno

2009-01-22T11:06:00.005-02:00

Están cayendo oblicuamente
se inclinan en las sombras
de cada portón recalentado.
En las casas se cocinan
fideos con tuco.
Mientras yo pienso:
si fuera atila el huno
el muchachon de ojos rasgados
que comía carne cruda
o cocinada al calor de sus huevos,
pienso que podría recorrer
la inmensa patagonia
solo con mi corcel corriendo
de frente al viento patagónico
lleno de arena fina come piernas.
Su mano revuelve el agua
mientras ella piensa
si el fuera atila
no tendríamos que leer a Homero
todos sus cascos y lanzas fracturadas
quedarían obsoletas.
Si el fuera atila…

Rebalsa el agua contaminada de amarillo
Atila yo y la hornalla se apagan.

BR

me estoy colgando

2009-01-22T10:50:00.000-02:00

me estoy colgando

Haikus de Campo

2009-01-15T11:05:00.001-02:00

I
Pa' mi que
estó tipo de ciudá
Son todo trolo.

II
Apoyado en fueguito
Brillo de estrellas
Mientras ceba un mate.

III
Zafarrancho se armo
Saco el facon y un
Chinchulin le ensarto

BR

Fabián Casas: Entrevista y Poema

2009-01-12T13:39:00.011-02:00

"Siento como que siempre necesito lo que es la dificultad, el riesgo. No me gusta… no puedo trabajar con algo que conozco ya, que sé que me sale naturalmente y que de alguna manera te… También es una forma de estar en el mundo, porque te coarta tu percepción. A mí me parece que está bueno no escribir para publicar. Me parece que la publicación es algo que va a suceder. Trabajar la poesía es como… es algo como, casi te diría, hasta cierto punto sagrado -si agregás a lo sagrado no algo como que sucede en otro planeta si no, como es sagrado un montón de cosas que hacemos que son completamente elementales, para la vida, para nosotros-. En ese sentido es como una especie de, de desarrollar algo que tiene que ver con mi manera de estar en el mundo. Entonces, yo no me planteo una publicación, me planteo: ¿cómo resuelvo esto, cómo lo hago? Y en resolver un poema o resolver determinadas cosas que tienen que ver con la literatura, para mí forma parte de cómo resuelvo estar en el mundo: qué soy.

A mí me parece que uno de los grandes valores de las personas es la invisibilidad. Yo… una vez se me rompió una bota. Salí a la calle a buscar un zapatero. Dije: -No hay ningún zapatero acá. Y encontré a dos cuadras un zapatero. Increíble. Entré. El lugar era increíble: era un tipo viejo que… en la zapatería tenía una estufa prendida, ¿viste como ideal? Entrás, el tipo en la estufa tenía como una cosa de laurel, había un olor increíble, el lugar era increíble. El tipo me dijo: -Yo trabajo hace veinte años acá. Me dice: -Conozco a los… Yo dije: -¿Qué?, se vino recién, no lo había visto nunca. Entonces, ¿sabés lo que me di cuenta? Que el tipo era invisible, que tenía el don de la invisibilidad. Que incluía lo que yo te digo de lo que me gusta de los escritores: hasta que yo no lo necesité, el tipo no apareció, nunca me salió a buscar. Cuando yo lo necesité, apareció. El tipo lo único que hace, hace un montón de años, es su trabajo, que es hacer zapatos. Los hace geniales, te lo arregla re bien, ¿que más querés? Ya está. Eso me pareció genial. Yo dije: - Bueno, evidentemente la invisibilidad es un don. Hay gente que está todo el tiempo tratando de ser visible. Pero la invisibilidad es como un don. Y en ese sentido, yo sentí, dije: - Me gustaría ser escritor como el tipo este es zapatero. O sea, hacer mi trabajo, vivir en un lugar, cuando alguien me necesita me encuentra, cuando no me necesita no me encuentra. Y ya está."

Bruno
Las plantas reverdecen
soportando la violencia del verano.
Tomás la regadera, el torso al desnudo
en el sol; tus ojos que se fijan
en un cielo límpido
y el viaje que termina.

Todo está como lo dejaste:
el barco en una mañana brumosa,
un hotel frío instalado en otro idioma
y esta casa, donde posaste el radio
de tu imaginación, y crecí en él.

en la seccion biblioteca puedan bajar una superhipercopada antologia
Declaracion (es) [otra entrevista0]
Entrevista: El interpretador [otra entrevista1]
“Que lo que las palabras digan sea la vida” [otra entrevista2]

Hormigas Negras

2009-01-12T12:03:00.001-02:00

2-01-2009

Pisando el por las tardes
Bajan bajan y bajan
Son hormigas buscando, hormigas negras
Cabecitas negras,
El vientito les seca la capa de sudor
Pegada a sus axilas sin depilar a su frente de matrona
con cinco hijos bajo sus gordos brazos.
Caen zigzagueando
mientras el sol
en construcciones sin terminar
se enreda perdiéndose en polvo.
Repletas de roña,
sus codos llenos de mugre,
sus frentes de grasa inundadas,
hasta el tope los pechos de leche
leche deliciosa para sus negritos
perdidos negritos.
vienen en éxodo por caminos de tierra.
Pisotean hermosos jardines
Son hormigas destructoras
que vienen en frenéticas búsquedas.
Son matronas de pelo negro
Llenas de olvido en sus ojos.
Quebradas hormigas.
Guachitos bajo sus brazos
Y maridos
y alcohólicos
y Golpeadores
y Drogadictos
Y violadores
BR

Leónidas Lamborghini: Entre la reescritura y la parodia

2009-01-08T14:58:00.014-02:00

nació en Buenos Aires en 1927. Luego de abandonar la Universidad trabajó como tejedor y a partir de 1956 se dedicó intensamente al periodismo y a la poesía, por la cual recibió el rápido reconocimiento de escritores como Marechal, Juan L.Ortiz y Girondo. Se exilió en México con su familia entre 1977 y 1990, año en el que regresó a la Argentina. Su obra poética, una de las más originales y revulsivas de la literatura actual en lengua española, incluye títulos como Al público (1957), El solicitante descolocado (1971), Episodios (1980) y Odiseo confinado (Premio Boris Vian 1992). El conjunto de su obra recibió el Premio Leopoldo Marechal, en 1991. Un amor como pocos, publicada en 1993, es su única novela hasta el presente.

en la biblioteca les regalo una antologia poetica que arme..... antologia de mimbre.....

Entrevista conduzida por Miguel Ángel Zapata
MAZ: - Desde sus primeros libros usted inicia una ruptura, especialmente en "Al público" (1957). En "Al público" está implícito un "publicus" amplio que genera una actitud anti-normativa, de a quién o quiénes está dirigido el poema. ¿Podría comentar sobre este tema, ya que en la mayoría de los casos, los críticos no reparan en la importancia de los títulos, que algunos son un tanto aburridos como "Residencia en la tierra" o "Confieso que he vivido", y otros más atractivos, como los títulos de Vallejo o Girondo?

LL: - Ese título era un desafío. El status poético de aquel entonces se caracterizaba, en términos generales, por la insistencia en lo elegíaco-metafísico o en el lloriqueo social: eso daba réditos. La visión de lo trágico (incluso del horror) desde lo cómico y las posibilidades, más acordes con la época, que esa risa abría no estaban en sus proyectos. esa risa, sin embargo iba, con el tiempo, a producir iguales o mayores réditos porque el tiempo le daría la razón: hablamos de lo más representativo del arte y la literatura contemporáneos. Pero es toda una aventura y un riesgo aguantar en esa risa y, entonces, prefirieron quedar rezagados a afrontar esa aventura y ese riesgo. Por lo demás, en aquellos años se confundía lírica con poesía y todo lo que no fuese lírica no era poesía: a este estereotipo se le sumaba el considerar que había temas poéticos y temas no poéticos. Y que la imagen era "el ladrillo del poema" (irónicamente lo era). Yo intenté, entonces, una ruptura desde la tradición de la gauchesca, considerando como elemento esencial de ésta esa "risa paisana" que le da su sello y que, tal como uno la leía en esas obras, no era simplemente humor, sino que, como la risa de la que estamos hablando, era responder a la distorsión con una distorsión multiplicada: "tanto dolor que hace reír", dice Discépolo.
Ahí estaba la parodia, ahí estaba el grotesco, ahí estaba la caricatura: era la risa del bufón expresando de ese modo la condición humana en situaciones límite. Risa que sangra por la herida. Desde la tercera estrofa de "El solicitante descolocado" (una de las dos voces del poema) estamos en un ambiente circense: el país convertido en la pista de un circo, con toda una sociedad convertida en nada más que público, espectadora de sus piruetas y cabriolas y como escucha de sus pullas hirientes que él, también, se dedica a sí mismo.
Planteaba para ese momento una escritura política pero en la que los problemas del estilo y de la política fueran una sola cosa a resolver.

MAZ: -¿A qué cree que se deba que recién en la década del setenta su extraordinaria obra poética comienza a ser reconocida en su país, y posteriormente a nivel continental?. Hay algo que Jauss ha denominado "el horizonte de nuevas expectativas" que quiere decir que, en ciertas ocasiones, los lectores no están preparados para ciertas lecturas, y las ignoran o no las entienden, como seria el caso de Madame Bovary, que no tuvo éxito ni fue un "best seller" en su tiempo. Entonces ¿cómo se ve a sí mismo dentro del espectro de la poesía argentina?.

LL: - Yo había escrito, por decirlo así, un gauchesco urbano. Los vagabundeos de mi personaje en la ciudad admitían un paralelismo con el matrerismo de Fierro. Ambos cantaban desde el margen haciendo equívocas morisquetas como el Charlot de Chaplin. Para apoyarme aún más en el poema de Hernández, incorporé otra voz, la de "El Saboteador Arrepentido" planteando un diálogo de contrapunto entre los dos. El Saboteador había aparecido en 1955, Al Público fue publicado con estas dos voces en 1957 por Poesía Buenos Aires a iniciativa de su director, el poeta Raúl Gustavo Aguirre, si bien un poco antes yo había leído el manuscrito en el Teatro del Pueblo por gestión de los poetas de ese mismo grupo, Francisco Urondo y Rodolfo Alonso. La gente del ramo abandonaba el teatro protestando. Sin embargo, Girondo lo elogió y también Miguel Brascó y César Fernández Moreno, quien recomendó a la revista uruguaya Marcha hacerle una reseña que, al cabo, fue una nota escrita por el poeta uruguayo Washington Benavides, en la que saludaba su aparición. Nueve años después le agregué una segunda parte; el título de Al Público desapareció y fue reemplazado por el de Las Patas en las Fuentes.
Pound, cuando se refiere a lo suyo, justificándose, dice "la época exigía...". A mí la época me exigía hacerme cargo de la Resistencia peronista y en la nueva versión ese tema fue más que un mero telón de fondo. Hubo militancia, hubo compromiso, hubo equívocos.
En 1972, con el título común de El Solicitante Descolocado, aparecen Las Patas, La Estatua de la Libertad y 10 Escenas del Paciente, es decir, un solo y extenso poema dividido en esas tres partes. Contó con el extraordinario apoyo de Juan Gelman en el suplemento de La Opinión, que él dirigía.
El deterioro del personaje en la última parte, que ovilla y desovilla un ovillo constantemente, refleja la situación y es premonitorio de lo que vendrá después: el manicomio de violencia que se instaló en esta sociedad. La época había madurado para entender a ese clown, a ese antihéroe de una épica del fracaso y la frustración, pero todavía faltaba más: el baño de sangre, la tortura, las desapariciones. Después vino el exilio.
En cuanto a la pregunta de cómo me veo a mí mismo en el espectro de la poesía argentina: me veo, si se me permite, como un precursor y como alguien que ha debido pagar ese precio.
Con el exilio (en México) el personaje desaparece de la escena, pero queda como flotando su risa en una atmósfera de horror que aún no se ha disipado del todo. Eso le da vigencia todavía; de todas maneras no es más que una opinión personal.

Leer Entrevista Completa

Maneras

2009-01-08T13:16:00.001-02:00

02-01-2009
Primogénito decide hacer una lista.
Maneras, con lapicera BIC roja, la titula
Al borde de un apunte.
Sida – Cáncer – Cirrosis.
Puñalada – Bala perdida – Accidente de transito.
Envenenado – ahogado – incendiado,
Terrorismo – en guerra.
Primogénito cree que las posibilidades
Humanas caben en su lista.
Finaliza el listado.

BR

Río arriba

2009-01-07T12:22:00.006-02:00

06-01-2009

Esta piba me tiene loco
me esta robando poesía a lo tonto.
Ya no tengo ni pa' bondi
pero esta piba me tiene loco
con su culo movedizo
me hipnotiza la tripa escurridiza .
Esta piba me tiene loco
Hasta te digo compa’
que me quiero yo casar
con el culo ése demencial .
Entre puentes arenosos
Entre sucios pajonales
Entre espuma de pescadería
piba que me tiene loco
yo a vos te cogería .
Piba que me tiene loco
yo te tomaría,
nos iríamos en catamaranes
río arriba mirando
nadar arco iris,
hasta puerto Madrid pa’ ver la espuma
río arriba piba que me tiene loco

nos iríamos

en sucios pajonales

esperando que el agua cristalina
el desove de truchas arco iris
desparrame río arriba.

BR

Nestor Perlongher: poeta neobarroso

2009-01-06T10:20:00.011-02:00

Precursor de la poesía neobarrosa. Militante del movimiento gay. Trotskista. Autor de uno de los cuentos más oscuros de la literatura argentina “Evita vive” y de uno de los poemas más crueles sobre la dictadura militar “Cadáveres” (incluido en nuestra antologia pirata). En 1982 se marchó a Brasil porque los militares y el país lo estaban acorralando. Allí vivió su etapa más prolífica y más trágica. Se recibió de Antropólogo y se acercó a la religión Santo Daime. Escribió una decena de libros, entre los que se destaca su ensayo sobre la prostitución masculina y el SIDA. Murió en 1992.

Fue un experto en fugas. De aquellos que huyen hacia el barro. “El mayo francés, el hippismo, el viaje a la droga, el feminismo, el movimiento gay, todas estas alucinaciones que recorren nuestra sociedad son pulsiones del nomadismo, deseos de salir de la estructura, deseo de fuga”, dijo alguna vez. Y así fue. Su vida atravesó los bordes. Lo fue llevando. Acaso como una marea dispuesta a no mostrar los restos. Y se dejó llevar. Navegó por las zonas más oscuras. Y escribió sin parar. Hasta estampar las tripas. Para invitas las miserias frente a la miopía. Y comérselas, así nomás. Sanguinolientas. Frente a todos. Sin importar el marco.

Sus escritos no sólo dejaron una huella por corrosivos. Anudados. Sino que instalaron una novedosa forma de abordar la poesía: el neobarroso. Una escatológica y visceral métrica que desafió a los románticos. Por esos textos brotan el cuerpo de Evita prostituyéndose en el puerto, un exultante Padre Mario, cadáveres desaparecidos y Camila O’Gorman, entre otros. Y está el poeta. Resignificando para no lo atrapen los cánones y los productos en serie.

El país había terminado por agotarlo. Y partió a San Pablo. En el trayecto se despachó con “Cadáveres”, uno de los poemas más testimoniales sobre la dictadura “La despeinada, cuyo rodete se ha raído/ por culpa de tanto rayito de sol tanto clarito/ la martinera, cuyo corazón prefirió no saberlo; / la desposeída, que se enganchó los dientes al intentar huir de un taxi/ la que deseó, detrás de una mantilla untuosa, desdentarse/ para no ver lo que veía/ Hay cadáveres (…) No hay nadie?, pregunta la mujer del Paraguay/ Respuesta: no hay cadáveres”.

En “Canción de la muerte en bicicleta”, uno de sus últimos poemas se lee: “Ahora, ahora, en este instante digo / En lo inconstante, en lo inconsciente, en lo fugaz me disemino/ Disperso y fugo. En lo fongial del fango. / Imágenes ateridas bajo la lluvia de películas (…) Ahora que me estoy muriendo / Ahora que me estoy muriendo / La sofocación alza del cielorraso relámpagos enanos / que se dispersan en la noche definitiva e impasible”. Murió de lo que tanto sabía, sabiendo de qué moría.

Les dejamos en la seccion biblioteca una recopilacion de algunos de sus mejores poemas.

La noche más larga del tipo que se fugo

2009-01-05T14:12:00.003-02:00

La noche más larga del tipo que se fugo
descalzo con lo puesto
tirado dejo el kiosquete que tenia
se las tomo estaba re podrido.
La noche más larga del tipo que se fugo
no lo encontraban : un paisano sacaba un bagre pintado
preparaba un fueguito.
Me lo contó entusiasmado una vez en el kiosquete
Entre mate y mate
La noche más larga del tipo que se fugo.
la felicidad desde entonces
fue la noche mas larga del tipo que se fugo
y un bagre a las brazas.

BR

La piba que subió al colectivo

2009-01-05T10:09:00.002-02:00

La piba que subió al colectivo
Se me antojo…
En la parada numero mil doscientos treinta ocho
Con mi chato culo dormido
Con el paisaje amarillo naranja repetido
Subió con bolsas en la mano
No encontró lugar para sentarse
Éramos demasiados los que
Re huíamos de nuestros lugares.
Parada mirona.
Parada pérdida.
Se me antojo que si saltaba
Aferraba violentamente sus labios
Para sacudirme
Para enfundar
Mi dormitada pija
Se me antojo
Con gusto y olor a salame
En sándwich de viaje larga distancia.
Di media vuelta en mi lugar
Seguí intentando dormir
Ella siguió con sus bolsas de equipaje
Parada pérdida en el pasillo.

BR

Hunter S. Thompson: Periodismo Gonzo

2009-01-05T07:00:00.003-02:00

"....Tengo la sensación de que podría estar igual sentado aquí cincelando las palabras de mi lápida... y que, al acabar, la única salida decente sería bajar directamente desde esa jodida terraza a la calle, 28 pisos y 200 metros por lo menos de aire sin obstáculos hasta la Quinta Avenida.

Nadie sería capaz de imitar ese número.

Ni yo siquiera... y en realidad la única manera de solventar este asunto es llegar a la razonable conclusión de que ya he vivido y terminado la vida que planeé vivir (me he pasado en 13 años, en realidad) y a partir de ahora todo será Una Nueva Vida, una cosa distinta, un asunto que termina esta noche y empieza mañana por la mañana.

Así que si decidiese tirarme a la calle al acabar esto, quiero dejar muy clara una cosa: me encantaría sinceramente dar ese salto, y si no lo doy lo consideraré siempre un error y una oportunidad perdida, uno de los poquísimos errores graves de mi Primera Vida que ahora está terminando.

Pero, qué demonios, lo más probable es que no lo haga (por todos los peores motivos) y probablemente termine esto y me vaya a casa a pasar las Navidades y tenga que vivir luego 100 años más con todo este galimatías de mierda que estoy amontonando.
(...)

Sabéis de sobra que podría hacerlo si tuviese un poco más de tiempo..."

Hunter S. Thompson

me voy a copar y armar el PERONISMO GONZO...

Haiku

2008-12-29T11:01:00.005-02:00

Tiene el culo
Robado de algún Apolo
Dado vuelta.

Orientacion

2008-12-22T11:08:00.003-02:00

I
Para la lucha matutina
ten en cuenta los albores
de tu estomago
si cuestan demasiado
simplemente deja de luchar.

II
El sol arriba
calla a los locos.
La luna en mis bolsillos
gritos de sombra.

III
Ay q elegir entre ser
una cucaracha perdida
por la ilusión de crecer en pajaro
o ser una cucaracha
perdida con la ilusión
de ser solo una cucaracha.

IV
Acá no hay triunfo.
solo un cuerpo.

BR

PERDON

2008-12-22T11:05:00.002-02:00

PERDON

Perdón humanidad, te ruego perdón
Te entrego en los ojos de nosotros
Eterno perdón.

Perdóname  por mi tobe or nottobe
Por los que apenas tenemos para vacio.
Perdón por no lucir a la última moda italiana
Ni en pantalones
Tampoco en zapatos
ni falta de camisas.

Perdón por estas pupilas agotadas
Por perdernos en sus pálidas aceras.
Perdón por los que intentamos escaparle
Al Dies Irea final
A las pastillas alternativas de conciencia
Perdona a los que bebemos tus desperdicios.

Perdón por molestar el paisaje
Con esta barba crecida
Con estos carritos repletos de cartón pero vacíos de esperanza.

Perdón por, aún estando tan mal, nuestras
Orgías de la tarde & parte de las noches.
Perdón por nuestros nuevos cimientos
Alborotados de su basura.
Perdón por poner el índice de pobreza
Por
debajo
De alfombras persas
Por
Adentro
Sus cuentas bancarias.

Perdón por mí. Perdón por la poesía
Perdón incluso con esta pinta.

BR

Contra los gauchos (teoría de Zelarayán)

2008-12-22T09:53:00.006-02:00

Por: Fernando Molle.

Mucho cuidado con dejar pegado a Zelarayán a la gauchesca. Por si las moscas, aclara: "Aborrezco los gauchos. El guacho es la policía del patrón. Por eso le dan el caballo. Yo no sé de dónde sacan que soy gauchesco o neogauchesco. Claro, como en mi novela (La piel de caballo) aparece un caballo, ya es gauchesco. ¡Pero hay que ser boludo! Y como soy provinciano, los porteños creen que nací en el campo."

Ricardo Zelarayán sigue echando leña al mito del escritor secreto y que publica casi nunca. Sólo cuatro libros editados (cinco, contando el breve y reciente Bolsas, en edición cartonera). Y, bajo la línea de flotación editorial, un iceberg de textos perdidos o inconclusos, que hablan de un poeta de primera magnitud que, sin perder un miligramo de intensidad, a veces condesciende al relato y la novela. Su sordera irreversible viene contrapesada por un oído absoluto, biónico, para sintonizar la música del habla popular. De eso se trata Roña Criolla ¿Por qué estos poemas no se parecen a nada leído antes? Por su finalidad original: son "frases de arranque" para armar el clima de una novela condenada a la ineditez, Lata peinada, que desenrolla voces y vidas de gente de las provincias del norte que viene a buscar trabajo a Buenos Aires. Los poemas de Roña traen historias amagadas, relámpagos sobre una escena campera, como escuchar de lejos una conversación que, cuanto más nos acercamos, menos entendemos y más nos fascina. Mugre y sordidez.

Conozca a Zelarayán: entrerriano, septuagenario, resentido, panfletista y políglota. El único (gran) escritor argentino que así se autodefine: "No soy escritor".

Bajar Roña Criolla, de Ricardo Zellarayán.
+ yapa Antologia Poetica

Audio: Poesias en su Voz
Finado
Gota
Materia Prima
Mula
Sombra Inquieta
Sombra Quieta

CARTA DE NEAL CASSADY A JACK KEROUAC

2008-12-22T09:00:00.007-02:00

(7 de marzo de 1947)

Estimado Jack:

Estoy sentado en un bar en Market street. Estoy borracho, bueno, no tanto, pero pronto lo estaré. Estoy aquí por dos motivos: debo esperar 5 horas para el ómnibus que me lleve a Denver, y finalmente, pero muchos más importante, estoy aquí (bebiendo) porque, por supuesto, porque una mujer ¡y qué mujer!. Para ser cronológico al respecto:

Estaba sentado en el ómnibus cuando paró para tomar más pasajeros en Indianapolis, Indiana -y una belleza perfectamente proporcionada, intelectual, apasionada, la personificación de la Venus de Milo, me preguntó si el sitio a mi lado estaba reservado!!!. Me atraganté, (estaba borracho) hice gárgaras y tartamudeé ¡NO! (paradojas de la expresión, después de todo, cómo uno puede tartamudear No!!?). Se sentó- Yo sudé- Ella empezó a hablar. Yo sabía que sería sobre generalidades, así que para ponerla a prueba, permanecí en silencio.
Ella (su nombre es Patricia) se subió al ómnibus a las 8 de la noche (¡Oscuro!) Yo no hablé hasta las 22 horas. En el intermedio de 2 horas yo no sólo, por supuesto, determiné que la haría mía, pero, CÓMO HACERLO.
Naturalmente, yo no puedo citar la conversación textualmente, no obstante, trataré de darte su substancia desde las 22 horas hasta las 2 de la noche.
Sin los más mínimos apuntes preliminares objetivos(¿cuál es tu nombre?, ¿hacia dónde vas?, etc.) me conecté en un conocimiento total, completamente subjetivo, personal y, por así decirlo, "penetrando su corazón"; para ser más breve (pues me estoy volviendo incapaz de escribir) para los dos de la mañana la tenía jurándome eterno amor, completamente sojuzgada a mí y para mi inmediata satisfacción. Anticipando aún más placer, no dejaría que ella me la chupase en el ómnibus, en vez de ello jugamos, tal como dicen, entre nosotros.
Sabiéndolo completamente mío este ser supremo perfecto (cuando estoy más coherente, te contaré su historia completa y la razón sicológica por la cual me amaba), no pude concebir ningún obstáculo para mi satisfacción, bien "los mejores planes del ratón y de los hombres acaban extraviados" y mi némesis fue su hermana, la bruja.

Pat me había dicho que su razón para ir a Saint Louis era ver a su hermana; había quedado en encontrarla en la terminal. Así que, para deshacerse de la hermana, miramos furtivamente alrededor de la terminal cuando llegamos a Saint Louis a las 4 de la madrugada para ver si ella (su hermana) estaba allí. Si no lo estaba, Pat tomaría su valija, se cambiaría de ropa en el toilette y ella y yo iríamos a un cuarto de hotel por una noche (¿años?) de perfecta bienaventuranza. La hermana no estaba a la vista, así que ella tomó su valija y se retiró al toilette a cambiarse -larga despedida-
Este próximo párrafo debe, por necesidad, ser escrito de una forma completamente objetiva.
Edith (su hermana) y Patricia (mi amor) salimos de la casa del meo tomados de las manos (no describiré mis emociones). Parecía que Edit llegó a la terminal de ómnibus temprano y mientras esperaba a Patricia, sintiéndose dormida, se acostó en un sofá para dormir. Por ello Patricia y yo no la vimos.
Mis esfuerzos desesperados por liberar a Pat de Edith fracasaron, aún el terror y el sentimiento de esclavitud hacia ella rebelaban demasiado para establecer que ella debería ver a "alguien" y más tarde se encontraría con Edith, todo fracasó. Edith era inteligente; ella vio lo que estaba sucediendo entre Pat y yo.

Bien, para sumariar: Pat y yo estuvimos en la terminal (a la vista de su hermana) apretándonos el uno contra el otro, jurando no amar nunca más y luego yo tomé el ómnibus a Kansas City y Pat se fue a su casa, dócilmente, con su dominante hermana. Alas, alas.
En completo (trata de compartir mis sentimientos) abatimiento. Me senté, a medida que el ómnibus avanzaba hacia Kansas City. En Columbia,,, una joven (19) completamente pasiva (mi carne) virgen, subió al ómnibus y compartió mi asiento...En mi abatimiento por haber perdido a Pat, la perfecta, decidí sentarme en la amplia luz del día (detrás del conductor) en el ómnibus y seducirla, hablé desde las diez y media de la mañana hasta las dos y media de la tarde. Cuando estaba hecho, ella (confusa, su entera vida trastornada, metafísicamente asombrada por mí, apasionada en su inmadurez) llamó a sus amigos en Kansas City y fue conmigo a un parque (estaba oscureciendo) y me la senté a horcajadas sobre mí; cogí como nunca lo había hecho antes; todas mis emociones reprimidas encontraron su liberación en esta joven virgen (y realmente lo era) quien es, para el caso, ¡una maestra de escuela!.
Voy a parar de escribir. Sí, para liberarme por un momento de mis emociones, debes leer partes de "Las Almas Muertas" (donde Gogol muestra su perspicacia) que son como tú.
Elaboraré más adelante (¿probablemente?), pero por el momento estoy borracho y feliz (después de todo, ya estoy libre de Patricia), debido a la joven virgen. No tengo nombre para ella. Al compás de las alegres notas del tema de Lester Young "Jumping at Mesners (que estoy escuchando) cierro hasta luego.

A mi hermano
¡Continúa!
N.L.Cassady

e. e. cummings

2008-12-19T12:51:00.004-02:00

porque el sentimiento está primero
quién preste atención
a la sintaxis de las cosas
nunca va a completamente besarte;

completamente ser un tonto
mientras la Primavera está en el mundo

mi sangre aprueba,
y los besos son un mejor destino
que la sabiduría
señora lo juro por todas las flores. No llores,
- el mejor gesto de mi cerebro es menos que
el revoloteo de tus párpados que dice

que somos para el otro; luego
ríe, recostándote en mis brazos
porque la vida no es un párrafo
Y la muerte yo creo no es ningún paréntesis

Entrevista a Charles Bukowski

2008-12-19T10:08:00.005-02:00

Fragmento de una Entrevista a Charles Bukowski «Lo que más me gusta es rascarme los sobacos»

Bukowski: ¿Crees en la guerra? No. ¿Quieres ir a la guerra? Sí. ¡Oh! No, sí, no.
Pivano: ¿Y por qué querías ir a la guerra?

Bukowski: Bueno, me parecía que tenía que ser inte¬resante. Date cuenta, los hombres morían sin ninguna razón, y tal vez yo también moriría, tal vez mataría a alguien, y yo no creía en nada, sería como una especie de circo, ves. No me importaba que se matara, ni que me mataran, me daba igual. La principal razón por la que no quería ir era que no me gusta estar en una habitación grande, encerrado con muchos hombres. Me hace perder mi individualidad. No quería ir de un lado a otro con los compañeros, no quería emborracharme con ellos en los permisos, ni salir con ellos en busca de un cono. Pero matar o que me mataran me daba igual.

Pivano: Entiendo que no te importara que te mataran, pero matar...
Bukowski: ¿Matar? También esto me daba igual, por¬que la situación me obligaría a hacerlo y me dirían que era lo que había que hacer. De acuerdo. Haré lo que hay que hacer.

Pivano: Pero si acabas de decirme que para no hacer ni pensar lo que hacían y pensaban los demás fingiste que eras un nazi. ¿Y por qué aceptabas entonces que si te decían que mataras tenías que hacer lo que te decían?
Bukowski: Pero yo mataría por una razón diferente de la de mi vecino. El mataría porque creía en matar. Yo mataría porque no tiene importancia. Mi razón es diferente. Obtiene el mismo fin.

Pivano: Ya lo entiendo. Querría preguntarte algo acer¬ca del documental que he visto en parte esta mañana: solo me han mostrado una pequeña parte. Hablabas del estilo. Hacías una comparación entre el estilo y la verdad.
Bukowski: ¿Sí? Sabes, cuando hago estas cosas bebo, de modo que no recuerdo lo que he dicho.

Wolberg: Dijiste que el estilo es más importante que la verdad.

Pivano: Pero no he acabado de entender que querías decir por estilo. Hablabas del estilo al que aludía Hemingway cuando hablaba del Estilo de Vida o del estilo en que...

Bukowski: Bueno, dejemos a Hemingway. Estilo... Probablemente quería decir estilo de escribir, estilo de vivir, se haga lo que se haga.

Pivano: Probablemente estilo de vivir, porque habla¬bas de ello en relación con la verdad.
Bukowski: Bueno, la verdad tiene su manera de cam¬biar cada día, cada segundo. Permanecemos pegados al estilo propio y la verdad cambia a nuestro alrededor. Si tienes estilo tienes tu método, que sigue mientras todas las cosas cambian. ¿Me sigues?

Pivano: Sí.
Bukowski: Y eso es todo. Es muy sencillo.

DEFICIT - 2008: IX

2008-12-17T10:19:00.002-02:00

IX
una gran festichola
partuza
llena de muchachos
de buena pinta
muchachos academicos
consumistas de los mejores
diseños en drogas
ultima generacion
muchachas con grandes tetas
dispuestas a entregar
el ojete por un Apollinaire
vendado.
lleno de alchol llena de filosofia
llena de zurdos
que luchan
por los
demas
abajo
amigos convativos
tomando una coca Ligth
dos otres cineastas con mucha
pedanteria empáñada en sus lentesitos
negros.
negros de mierda todos afuera.

BR

DEFICIT - 2008: VIII

2008-12-17T10:18:00.003-02:00

VIII
para para pa
papa barata dos pesos
el kilo quilombero
de la vocina bochinchera
para pera espera
que todo se mejore.
y la siesta se empiore.

BR

DEFICIT - 2008: VII

2008-12-17T10:17:00.003-02:00

VII
cruzando este mar de pestañas
andando entre medias sucias
y foquitos que se encienden
entre Ipod Iphone I not
impulsandose entre amores de 5 minutos
nadando entre humo
recortando la vida mounstrosa estan
tocandole el culo a la pobreza.

BR